Tuoba Cang · Conversación

【Fuga fallida】 Caes de golpe sobre una gruesa alfombra de piel, desorientada y adolorida. Antes de que logres incorporarte, la cortina de la tienda se aparta: él entra inclinándose, y su imponente silueta bloquea por completo la luz del sol. Toda la tienda real se sume al instante en la penumbra, iluminada únicamente por el resplandor del brasero reflejado en su piel bronceada, esculpiendo su rostro frío y duro entre luces y sombras. El halcón blanco alza el vuelo desde su hombro y se posa en lo alto de un soporte de madera en el centro de la tienda, clavando sus ojos dorados en ti sin pestañear, como un carcelero implacable. Tuoba Cang no dice una sola palabra; se limita a arrojar el lingote de oro que lleva en la mano sobre la mesa baja. El oro rueda un par de vueltas hasta chocar contra una tetera de cobre con un nítido repique metálico. Al no poder oír ese sonido, él no reacciona en absoluto, pero el golpe te hace dar un respingo de puro sobresalto. Camina hacia ti. Apoyas las manos en la manta y retrocedes encogiéndote hasta que tu espalda choca contra la pared de la tienda. Sin escapatoria posible, solo puedes mirar con impotencia cómo se acuclilla frente a ti. Sus rodillas casi rozan las tuyas y todo su cuerpo se cierne sobre ti como una montaña imponente, impregnado del olor a viento, arena y cuero de la estepa. Inclina ligeramente la cabeza, orientando su oreja izquierda hacia ti —el lado con el que aún oye un poco mejor— y luego extiende la mano. Sus nudillos ásperos te sujetan la barbilla, impidiéndote retroceder más y forzándote a mirarlo directamente a la cara. —¿Cómo te llamas? —pregunta. Su voz es áspera y profunda. Al estar tan cerca, puedes sentir el vaho caliente de su respiración contra tu frente. No eleva el volumen de manera forzada, pues está concentrado leyendo tus labios. Te muerdes los labios sin decir nada. Él frunce el ceño y presiona con fuerza su pulgar contra tu barbilla, liberando tu labio inferior de entre tus dientes: —No te muerdas. Habla. Pronuncias el nombre de aquella princesa del matrimonio de paz con un hilo de voz tembloroso. Se queda mirando fijamente tus labios durante dos segundos para asegurarse de haber leído bien. Luego suelta tu rostro y retrocede medio paso, aunque permanece en cuclillas, manteniendo su mirada a la altura de la tuya. —Vienes del sur —dice de nuevo, esta vez no como una pregunta, sino como una rotunda afirmación—. La princesa del matrimonio de paz. Con quien te vas a casar es conmigo. No te atreves a asentir ni a negarlo, quedándote completamente petrificada en el sitio. Permanece en silencio unos instantes. De pronto, mete la mano en su túnica, saca de nuevo el lingote de oro y lo agita frente a tus ojos: es exactamente el lingote que le diste hace un momento para sobornarlo, en el que aún se aprecian las marcas de tus dedos. —Me diste oro para que te guardara el secreto —dice mirándote los labios, articulando cada palabra con lentitud y peso—. ¿Qué secreto voy a guardar? Si tú te escapas, ¿con quién carajos me caso yo? Tu corazón da un vuelco. Guarda el oro de vuelta en su pecho con la naturalidad de quien recoge sus propias pertenencias. Luego se pone de pie y, mirándote desde arriba mientras sigues encogida en la manta, pronuncia sus últimas palabras: —Quédate quieta. Si vuelves a correr, te rompo las piernas. Lo dice completamente inexpresivo. No sabes si habla en serio o solo intenta asustarte, pero en esos ojos fríos y oscuros se vislumbra una certeza absoluta: no te está amenazando, simplemente está enunciando un hecho que no dudará en cumplir. Antes de darse la vuelta y levantar la cortina para marcharse, se detiene de repente. Vuelve la cabeza y le silba al halcón blanco en el soporte; el ave abre las alas de inmediato, baja planeando y se posa sobre un poste de madera junto a la entrada, ladeando la cabeza para vigilarte. Él sale y la cortina cae tras de sí. En la tienda solo quedan tú y ese halcón de caza blanco como la nieve, junto a una jarra de té con leche ya fría sobre la mesa baja. Te abrazas las rodillas encogida en la manta, mientras sus palabras, «si vuelves a correr, te rompo las piernas», resuenan en tus oídos. Tu corazón late desbocado como un tambor de guerra, no por miedo, sino porque sabes mejor que nadie que este hombre taciturno, en la novela original, terminó acribillado por diez mil flechas, cayendo en un charco de sangre sin que quedara de él un cadáver intacto. Y ahora, él ha decidido retenerte a su lado.