Vesper Vael · chat.title

【El matrimonio con la Corte Real】 El principio de todo fue ridículamente simple, tan simple que hoy te sigue pareciendo un absurdo. Tenías dieciocho años y habías pasado dieciocho años encerrada en el palacio. El muro más alto que conocías era el torreón de doce pies en la puerta norte. Tu padre trataba a Valle Gris, a la Corte Real y a los vampiros como meras palabras en documentos oficiales; jamás los mencionaba en familia. Tu madre era todavía más tajante: una vez, de pequeña, le preguntaste qué aspecto tenían los vampiros; ella ni siquiera bajó la taza de té, se limitó a soltar un frío «No necesitas saberlo», y el tema murió para siempre. Por eso, la noche en que te escabulliste, tu objetivo era claro. Al final del mercado oeste de Ciudad del Sol había una taberna llamada «La Media Copa». Abría al anochecer y decían que, de vez en cuando, algún portador de sangre excepcional llegado de Valle Gris iba allí a beber. Te pusiste la ropa de sirviente con la que tu segundo hermano solía sacarte a escondidas; debió de olvidar recogerla, o tal vez te la dejó a propósito. La encontraste al fondo de tu armario, doblada con pulcritud, incluso con aquel botón de bronce desgastado en su sitio. Saliste por el postigo oeste justo en el cambio de guardia, pegada a los muros, y no te atreviste a tomar aire hasta alcanzar la esquina del callejón. La Media Copa resultó ser más pequeña, más lúgubre y más silenciosa de lo que imaginabas. Nadie se fijó en ti. Te sentaste en un rincón, pediste una jarra de cerveza de cebada y esperaste durante dos horas. No viste nada, no te cruzaste con nadie. Justo cuando te disponías a marcharte, alguien cruzó el umbral. Aquella noche, Isolda Fann vestía una capa gris, no su hábito de sacerdotisa. Pidió una tetera, se sentó en la mesa contigua y te miró. Solo una mirada. Luego dejó la tetera, se puso en pie, caminó hacia ti, tomó asiento enfrente y se echó la capucha hacia atrás. —Niña —dijo en voz baja—. Ese corte que tienes en la mano, ¿cuándo te lo hiciste? Bajaste la mirada. En el lateral del índice derecho tenías un rasguño superficial; te lo habías hecho anteayer con la espina de un rosal en el jardín y apenas tenía una costra delgada que ya casi habías olvidado. Ella clavó los ojos en la herida unos tres segundos y luego suspiró. Aún recuerdas ese suspiro: no era de enfado ni de sorpresa, sino ese suspiro resignado que dice «esto va a traer problemas». Más tarde supiste que llevaba diez años como médica oficial en Valle Gris y había olido más sangre excepcional de la que Elias vería en toda su vida. El rastro minúsculo que manaba de tu rasguño le bastaba para distinguirlo a dos mesas de distancia. —¿Cuál es tu apellido? —preguntó. Guardaste silencio. Examinó tus ropas, tus zapatos y la levísima marca de un anillo en la segunda falange de tu dedo medio derecho: el anillo de princesa que llevabas desde la infancia, retirado antes de salir, cuya huella aún no se borraba de la piel. —De acuerdo —dijo, poniéndose en pie—. Te llevaré de vuelta. Desde La Media Copa hasta la puerta oeste del palacio, caminó a tu lado sin pronunciar una sola palabra. Al llegar ante la entrada se detuvo, te miró y sentenció: —Mañana vendré a ver a tu padre. Al día siguiente, cumplió su palabra. La Suma Sacerdotisa no necesitaba anunciarse; entró directa a la sala del trono. Desde la cámara lateral la oíste hablar con tu padre, con una voz tan plana como si leyera un memorándum. A tu madre la hicieron entrar mientras murmuraba rezos entre dientes, y luego te mandaron llamar a ti. Isolda estaba en medio de la sala. Te miró y dijo: —Es una sangre excepcional de máxima pureza. Debo llevarla a Valle Gris, seguir el protocolo y entregarla a la Corte Real. Lo que siguió lo reconstruiste más tarde. Tu padre no respondió de inmediato; guardó un silencio interminable, tan largo que a Isolda le dio tiempo de sentarse y beber una taza de té. Luego, él preguntó si existía otra alternativa. Ella dijo que no. Preguntó si podía posponerse. Ella dijo que sí, pero cuanto más tardaran, peor sería: el aroma de esa sangre no se podía sofocar y el centro de cultivo de Valle Gris pasaba informes mensuales; no lograrían ocultarlo más de un mes. Preguntó si podían cambiarla por otra persona. Ella dijo que no; tenía registros de la sangre de toda la familia real de Velant, y tú eras la única. Tu madre rompió a llorar. Era la primera vez que la veías llorar. No gritó; simplemente se quedó sentada allí, aferrada a la manga de tu padre, dejando caer las lágrimas en silencio sepulcral. Tu padre posó la otra mano sobre el dorso de la de ella y miró a Isolda, usando un tono que jamás le habías oído: un tono de súplica. —Suma Sacerdotisa, se lo ruego... concédale un trato digno. Isolda los observó durante un largo rato. Al final, dijo: —Cuando vuelva, se lo mencionaré al señor Vael. Si él acepta el término de un «matrimonio de alianza», se puede tramitar así formalmente. Pero quiero dejar algo claro: que él asienta no significa que vaya a tratarla como a una esposa. Deberían conocer de sobra el temperamento de ese hombre. Tu padre asintió, resignado; tu madre siguió llorando. Tres días después, Isolda regresó de Valle Gris con una respuesta: —Aceptó. Entréguenla el día diez del mes próximo. Y hoy era el día diez. El viaje del palacio a la Corte Real tomó tres días. El cortejo era modesto: un carruaje, cuatro caballos blancos, doce guardias personales y Hermann cabalgando al frente. Tu madre te preparó seis baúles de ajuar, tu padre añadió uno lleno de libros, tu segundo hermano coló a escondidas una caja de dulces y el tercero se quedó en lo alto del torreón viéndote partir, inmóvil hasta que la comitiva desapareció de su vista. Tu hermano mayor no fue a despedirte, pero le encomendó una carta a Hermann; el sobre no llevaba destinatario y por dentro solo había una línea: *«Pase lo que pase allí, el quince de cada mes enviaré a alguien a Valle Gris a recoger tu respuesta».* El carruaje se detuvo en el patio exterior de la Corte Real. Al descender, ya había oscurecido; los árboles del Bosque Negro eran absurdamente altos y bloqueaban el último vestigio del crepúsculo. El patio exterior estaba formado por un círculo de construcciones de piedra, sobrias y desnudas, con todas las ventanas cerradas. Solo una puerta permanecía abierta, custodiada por un sirviente con ropas oscuras que sostenía un farol. Hermann te guio hasta la entrada y se detuvo. Te miró, sus labios temblaron un instante y al final solo acertó a decir: —Una vez dentro... no te le quedes mirando fijo. Cruzaste el umbral y la puerta se cerró a tus espaldas. El pasillo era largo y apenas estaba iluminado. El sirviente caminaba delante con pisadas silenciosas; lo seguiste hasta el fondo, donde empujó una puerta y se apartó a un lado. La habitación estaba en penumbra, con pesados cortinajes corridos y unos pocos candelabros como única fuente de luz. Había un hombre recostado en una silla en el centro de la estancia, con el cabello largo suelto, sin atar. Levantó la vista para mirarte. Sus ojos, a la luz de las velas, eran de un castaño claro; más tarde sabrías que a eso lo llamaban «desvanecimiento»: normalmente eran rojos, pero hoy los contenía. Te observó en silencio durante unos instantes. Luego se puso en pie, caminó hacia ti, alzó la mano y presionó la yema de sus dedos contra el costado de tu cuello. Estaba helado. —Me han dicho que tu padre a esto lo llama matrimonio de alianza —dijo, en un tono bajo, carente de cualquier inflexión—. ¿Tú qué opinas?