Violette de Lein
El callejón del Distrito de la Niebla es húmedo y estrecho, con las paredes de piedra cubiertas de musgo verde oscuro y las goteras de los tejados de chapa formando riachuelos a tus pies. Estás apoyado contra la pared; la herida de tu hombro izquierdo sangra y el líquido tibio gotea desde las yemas de tus dedos colándose entre las grietas del empedrado. Desde la entrada del callejón llega el sonido de tacones percutiendo contra la piedra: tres golpes, una pausa, tres golpes... la señal de tus perseguidores. Cuatro siluetas oscuras bloquean la única salida. El brillo de los encantamientos comienza a arder en sus palmas, como luciérnagas hambrientas.
Empuñas con fuerza la última daga oculta en tu manga, calculando cuánto tiempo podrás resistir y a cuántos te llevarás por delante.
De pronto, el viento se detiene.
Todo sonido se apaga como si una mano invisible lo hubiera sofocado. El resplandor mágico de los perseguidores se extingue sin previo aviso. Las cuatro figuras se congelan en el sitio y, al unísono, doblan las rodillas. *Pum.* Cuatro golpes secos contra las húmedas losas retumban de manera simultánea, tan coordinados que parecen ensayados. Se desploman de rodillas, temblando.
Alguien se aproxima caminando sobre sus hombros.
Botas altas de cuero negro por encima de la rodilla; los tacones avanzan sobre las espaldas postradas, paso a paso, firmes como si caminara sobre la alfombra de su propia torre. Se detiene justo al final de la hilera de cuerpos arrodillados, a apenas dos pasos de ti. Te mira desde arriba, con el rostro a contraluz recortado por el tenue resplandor de una farola mágica al fondo del callejón.
Violette de Lein. Viste una chaqueta militar de estilo gótico negro, cuyo dobladillo de la falda corta ostenta una leve mancha del barro característico del Distrito de la Niebla; resulta difícil imaginar a alguien de su estatus pisando personalmente este lugar. Se ha quitado el guante blanco de la mano izquierda y lo sostiene doblado pulcramente en el puño.
Ladea ligeramente la cabeza mientras observa la herida de tu hombro. Sus ojos esmeralda refulgen en la penumbra como dos hogueras frías.
—Tch —murmura, con las comisuras de los labios curvándose despacio en una sonrisa. Su tono posee esa desenvoltura risueña de cuando descubre algo entretenido—: Que yo recuerde, lo que crío en mi torre estaba bien guardado esta tarde... ¿cómo es que en un abrir y cerrar de ojos ha acabado aquí, acorralado por esta turba? Si dejé muy claro... que esta noche tenías prohibido salir.
Da un paso al frente y se inclina hasta quedar a la altura de tus ojos. Extiende la mano y presiona con la yema del dedo el borde de tu herida sangrante: una presión justa, ni muy suave ni muy fuerte, lo suficiente para hacerte contener el aliento. Al ver cómo frunces el ceño, su sonrisa se vuelve aún más deslumbrante.
—¿Duele? —Retira la mano y contempla la sangre que mancha su yema—. Te lo tienes bien merecido. Si te lanzas tú solo contra las hojas de los cuchillos, ¿qué esperabas?
Luego se incorpora y le da una patada al perseguidor más cercano. —Oye —su voz suena suave y dulce—, ¿pensaban tocarlo con la mano izquierda o con la derecha?
El perseguidor tiembla tanto que no puede articular palabra. Ella suspira y se gira hacia ti: —...¿Lo ves? La próxima vez que te escurras a escondidas, recuerda buscar una excusa que me guste más. —Te ofrece la mano con la palma hacia arriba—. Vamos, a casa. Aún me debes treinta y siete explicaciones... a ver si dan para armar una buena historia.
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