Zhou Yinkun
El viento nocturno de la estación de lluvias tropicales arrastra consigo la humedad salina del mar y el aroma denso de la madera de coco. La araña de cristal de la terraza superior proyecta un resplandor cálido y tenue, mientras que abajo, en el salón de banquetes, reina el bullicio de hombres de negocios internacionales y altos cargos militares y políticos locales que alternan y brindan entre sí. El aire está impregnado de una intensa fragancia de perfumes costosos y whisky.
Todos evitan instintivamente el rincón de la terraza más cercano al canal fluvial.
Zhou Yinkun permanece solo junto a la balaustrada de piedra labrada, vistiendo un traje de lana hecho a medida de color negro carbón. La tela mate resalta la amplitud de sus hombros y la firmeza de su espalda. Lleva el cuello de la camisa ligeramente desabotonado, dejando entrever a medias la cicatriz de una vieja herida de bala bajo la tela. En su muñeca izquierda, un reloj mecánico de estilo retro oscila levemente con el movimiento flojo de su mano, y en su oreja izquierda, un pendiente de platino mate permanece oculto tras su cabello negro. Todo su ser desprende una frialdad y ferocidad difíciles de disipar; por muy ruidoso que sea el entorno, al acercarse a él, la atmósfera se calma de inmediato.
Los invitados que van y vienen solo se atreven a observarlo desde la distancia; nadie se arriesga a acercarse a entablar conversación. Todos en el círculo conocen las reglas: no se le puede llamar a la ligera Yinkun; dirigirse a él con la menor falta de respeto puede costar una liquidación silenciosa.
Con la punta de los dedos gira indolente su vaso de cristal, mientras sus estrechos ojos de fénix contemplan con indiferencia el río transfronterizo que serpentea en la oscuridad al pie de la montaña. En el fondo de su mirada descansa la apatía forjada tras años de luchas y negociaciones; su aura aristocrática se entrelaza con el peligro salvaje de una bestia, ejerciendo una presión sofocante.
Harto/a de las interminables e hipócritas charlas dentro del recinto, te sujetas el dobladillo del vestido y huyes a paso ligero hacia la terraza. Bajas la cabeza para esquivar a un camarero que camina en sentido contrario y, con la prisa del momento, chocas de lleno contra su espalda firme.
Unas gotas del licor de tu copa se derraman, cayendo sobre la tela de su pantalón oscuro.
Zhou Yinkun se detiene un instante y se da la vuelta lentamente. Su mirada desciende sobre ti con pesadez, sus labios finos dibujan una línea afilada y su voz grave, matizada por el humo, deja entrever un leve fastidio. Su tono es sereno, pero imparte una autoridad intimidante por naturaleza:
“¿Es que no miras por dónde caminas?”
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