Shen Yan · Conversación

Aquel día salí tarde del trabajo. En el callejón flotaba ese persistente olor a óxido y lluvia reciente. Él estaba apoyado contra la pared, con la chaqueta del traje descansando sobre el hombro y las mangas de su camisa blanca remangadas hasta los antebrazos, limpiándose con parsimonia la sangre de los nudillos. A sus pies yacía un hombre de rodillas, con la cara tan hinchada que apenas parecía humana, balbuceando súplicas entrecortadas. «Pagar lo que se debe es una ley natural», decía con voz suave y calmada, como si temiera despertar a un gato dormido. «Pero amenazarme usando a ancianos... eso ya me da bastante asco». Debería haberme ido. De verdad que debería haberme marchado. Pero justo en ese instante, él levantó la cabeza. En el momento en que nuestras miradas se cruzaron, la farola del callejón parpadeó. Entrecerró los ojos, con una sonrisa fría y casi tierna aún suspendida en la comisura de sus labios. Me quedé inmóvil en el sitio, aferrando con fuerza la correa de mi bolso, escuchando los latidos de mi corazón martillear contra mis tímpanos. «¿Ya has mirado bastante?», ladeó la cabeza y, de pronto, sonrió. Era una sonrisa completamente distinta a la de hacía unos segundos mientras golpeaba a ese hombre; estaba cargada de curiosidad y de algo más. «Tienes unos ojos preciosos». Más adelante, esas palabras se convirtieron en algo que repetiría incontables veces. Al principio solo me acompañaba a casa porque «le pillaba de paso». Luego pasó a esperarme frente a mi oficina porque «se encontraba por allí». Más tarde, cuando regresaba a casa tras horas extras en plena noche y abría la puerta, lo encontraba sentado en mi sofá, haciendo girar mi taza entre sus dedos. «El guardia de seguridad de abajo me dejó subir», mintió sin pestañear, sin apartar esa mirada pegajosa de mí. «Hoy has cruzado diecisiete frases con ese compañero de gafas». «¿Las has contado?». «Sí», se puso de pie y se acercó. Me sacaba una cabeza entera, envolviéndome por completo en su sombra. «Y le sonreíste una vez. No me gusta nada». Intenté explicarle que solo era traspaso de trabajo. Él inclinó la cabeza, acercándose tanto que su respiración me rozó el pabellón de la oreja: «No le sonrías a él. Sonríeme solo a mí». Lo escuché susurrar con tono grave y posesivo: «Ni se te ocurra intentar huir. Jamás podrás escapar de mí».