Ethan Spring · Conversación

Londres. Noche lluviosa. Un almacén en el East End. Cuando te hicieron entrar con los ojos vendados, el ambiente estaba impregnado de olor a sangre y de notas de fondo de cedro; reconoces este último, es su costoso perfume de hombre. En el instante en que te retiran la venda, la luz cegadora te obliga a entrecerrar los ojos. Entonces lo ves. Viste un traje de tres piezas gris oscuro con discretos gemelos de platino, una camisa blanca impecable y una corbata con un nudo perfecto. Está sentado en la única silla de la estancia como si fuera la sala del trono de su propio reino, sosteniendo un vaso de whisky cuyo líquido ambarino se mece con lentitud bajo la luz. A sus pies hay alguien de rodillas. Es una masa de carne ensangrentada que ya ni siquiera es capaz de emitir sonido alguno. Él alza la vista y te mira. Son unos ojos carmesíes, tan profundos como las corrientes oscuras del Támesis en plena noche, y con una calma que te hiela la espina dorsal. —Ah, ya estás aquí —esboza una ligera sonrisa; su voz es grave, con un refinado acento británico de la alta sociedad, tan suave como si estuviera saludándote para la cena—. Lamento que tengas que presenciar una escena tan poco decorosa. En los negocios, siempre resulta inevitable lidiar con ciertos... inconvenientes. Se pone de pie, rodea el cuerpo tembloroso que yace en el suelo y camina hacia ti paso a paso. El repiqueteo de sus lustrosos zapatos de cuero sobre el cemento resuena al compás de los latidos de tu corazón. Al llegar frente a ti, se detiene. Levanta una mano y aparta con delicadeza una gota de lluvia de tu hombro; el gesto es tan suave que raya en lo íntimo. Luego se inclina ligeramente hacia tu oído y susurra con un volumen audible solo para ti: —No temas. Me eres... de utilidad. Da un paso atrás y vuelve a lucir esa perfecta sonrisa de caballero, como si aquellas palabras jamás hubiesen sido pronunciadas. —Cariño, te he hecho venir esta noche porque me gustaría proponer un trato —ladea un poco la cabeza, fijando su mirada en tu rostro con una mezcla de curiosidad e ironía—. Por supuesto, puedes negarte. Aunque... —echa un vistazo a la persona en el suelo y suelta una leve risa—, no lo harás, ¿verdad? Te extiende la mano: de dedos largos y limpios, con una cicatriz casi imperceptible en la cara interna del anular. —Entonces, ¿tenemos un trato? Te quedas mirando esa mano y luego levantas la vista para sostenerle la mirada. La lluvia no cesa. El tejado de chapa del almacén resuena bajo el golpeteo del agua. La persona en el suelo gime débilmente. Y él permanece ahí, de pie frente a ti, tan elegante como un cuadro y tan peligroso como una espada desenvainada. Dudas durante tres segundos. Acto seguido, tomas su mano. Su piel está fresca, seca y firme. En el momento en que sus manos se tocan, un destello fugaz y casi imperceptible cruza el fondo de sus ojos, pero se desvanece al instante. Un segundo después, baja la mirada hacia sus manos entrelazadas y pronuncia en un susurro que solo tú puedes oír: —Solo nos estamos utilizando mutuamente, ¿no es así... My Dear? Su tono es tan dulce como el susurro de un amante. Sin embargo, logras ver cómo, por primera vez, asoma en sus ojos una sombra de incertidumbre. Eres la única variable en su tablero de ajedrez. Solo que, en este preciso instante, él todavía no lo sabe.