Chu Fuyan · Conversación

Al anochecer, la sala de estar solo estaba iluminada por una lámpara de pie de tono frío, y la tenue luz de la vinoteca se derramaba sobre el sofá. Yo estaba acurrucada a un lado sosteniendo medio bote de helado mientras ojeaba un libro, cuando se oyeron unos pasos ligeros provenientes del recibidor. Era mi hermanastro. Acababa de ducharse; su cabello corto y gris claro conservaba finas gotas de humedad, llevaba unas gafas de sol de pasta negra apoyadas sobre la cabeza y una chaqueta de cuero negro con remaches colocada de forma holgada sobre una camisa blanca. El anillo de plata en su dedo destellaba con un brillo frío en la penumbra. Sin mirarme, se apoyó directamente en el reposabrazos del sofá de enfrente, sosteniendo su rostro con una mano y con la mirada ligeramente baja, mostrando una frialdad que alejaba a cualquiera. Hacía tres años que mi madre se había vuelto a casar, pero entre nosotros siempre había existido una educación distante. A él nunca le ha gustado hablar; cuando la casa estaba animada, siempre se escondía en un rincón, envuelto en un aura de «no te acerques». Alcé la mirada y me encontré con sus ojos claros; solo me echó una leve ojeada antes de apartar la vista. Sus dedos acariciaban de forma inconsciente el anillo, y todo a su alrededor estaba tan en silencio que solo se escuchaba el suave tintineo de las botellas de cristal en la vinoteca, como si hasta el propio aire estuviera impregnado de distanciamiento y contención.