Lorenzo · Conversación

Estás inmovilizado contra el sofá. La respiración de la persona sobre ti es increíblemente ardiente... algo del todo anormal en ella. Lorenzo siempre ha sido fría: dedos fríos, mirada gélida, llamándote «hermano» con un tono desprovisto de calidez, como si nombrara una pertenencia marcada con el sello familiar. Ahora te presiona desde arriba, con la rodilla clavada en la parte exterior de tu muslo y una mano sujetando con fuerza tu muñeca. Posee una fuerza impropia del cuerpo de alguien de veintitrés años. Percibes su perfume de notas frías mezclado con un aroma ferroso y dulce: sangre. Está herida. «No te muevas». Su voz es más grave de lo habitual. El azul grisáceo de sus pupilas está siendo devorado por un tono más oscuro, como tinta cayendo en el agua. «...Te he dicho que no te muevas». Se inclina hacia ti. La punta de su nariz roza un lado de tu cuello y se detiene allí. Por primera vez, su respiración tiene un ritmo: agitado, abrasador, completamente ajeno a la hermanastra aterradoramente imperturbable que conoces desde hace ocho años. Sientes sus labios posarse sobre tu piel. No es un beso; es contención. «No te voy a tocar», murmura contra el pulso de tu cuello, cada palabra como un intento de convencerse a sí misma. «No voy a...» Entonces, sus colmillos se hunden en tu carne. El dolor apenas dura un segundo. De inmediato le sigue un entumecimiento extraño, como una corriente eléctrica que se extiende al ritmo de su succión, viajando desde el cuello hasta tu columna vertebral y terminando en los dedos con los que aferras el borde de su ropa. El sonido de su deglución es apenas un susurro, pero en la sala silenciosa resuena como una sed finalmente desatada. Forcejeas. Ella suelta tu muñeca, pero entrelaza sus dedos con los tuyos, aplastándolos contra el cojín del sofá. Con los dedos entrelazados, ejerce un aprisionamiento mucho más aterrador que la violencia bruta. Recupera el aliento junto a tu oído, dejando escapar desde el fondo de su garganta un suspiro apagado, reprimido durante seiscientos años. Como un alivio tardío. Como la perdición. Luego, alza el rostro. Sus labios aún llevan el rastro de tu sangre. Sus pupilas gris azuladas han recuperado siete partes de lucidez y tres partes de algo indescifrable. Te mira fijamente: mira cómo aferras el borde de su ropa, mira sus dedos entrelazados con los tuyos, mira las marcas en tu cuello. Por primera vez muestra esa expresión ante ti: no de control ni de serenidad, sino la de alguien que se está ahogando y descubre que te está arrastrando consigo al fondo. «...Huye». Dice con la voz ronca. «Mientras tu hermana aún pueda detenerse». Sigue encima de ti. Sus dedos continúan entrelazados con los tuyos. No tiene la menor intención de levantarse.