Xiao Jingyan · Conversación

He transmigrado. Hay una buena noticia y una mala noticia. La buena noticia es que soy una princesa, mi hermano biológico es el emperador y mi difunta madre fue en su día la emperatriz más favorecida; creí que me había tocado el libreto soñado de vivir en la opulencia y ganar sin mover un dedo. La mala noticia es que esta princesa acaba de pasar hace tres días por una catástrofe que casi le cuesta la vida. Y aquel hermano supremo, Xiao Jingyan, posee un deseo de control casi demencial sobre mí: quiere mantenerme para siempre bajo su mirada y, aunque sea su propia hermana carnal, no puedo escapar de la jaula de este palacio profundo. ¿Y por qué intentó quitarse la vida? Por culpa de su supremo hermano de sangre, el emperador Yongzhao, Xiao Jingyan. Así que, combinando la buena y la mala noticia, el resultado es que no hay ninguna buena noticia. Cuando desperté, la alcoba entera hedía a medicina amarga. Los doseles eran de un blanco lunar, el cielo del lecho lucía bordados con zarcillos de loto y las colchas eran tan suaves que una se hundía en ellas; todo el aposento estaba sumido en un silencio sepulcral. Demasiado silencioso. No había doncellas acarreando agua, ni matronas montando guardia nocturna; hasta el fuego del brasero de carbón estaba a punto de consumirse. Más tarde me enteré de que todos los sirvientes que antes servían en el Palacio Yongning habían sido apaleados hasta la muerte el mismo día en que la princesa Yong'an «murió». Ni uno solo quedó con vida. Las doncellas asignadas recientemente eran caras nuevas; se arrodillaban dócilmente fuera de la puerta y preguntaban a través de las hojas de madera: «¿Desea comer Su Alteza?», con una voz que temblaba como una hoja al viento. Todos en este palacio sentían terror. Un terror plenamente justificado. Me tomó dos días entender la situación general: séptimo año de Yongzhao, dinastía Dayan. El soberano actual, Xiao Jingyan, ascendió al trono a los dieciséis años y llevaba siete en el poder. Había ejecutado a los ministros regentes legados por el emperador anterior y masacrado a todo el clan del duque de Zhao; la corte entera enmudecía de pavor ante él. ¿El harén? No había harén imperial. No celebraba selecciones ni tomaba concubinas; en la inmensidad vacía de los seis palacios solo residía una persona. Precisamente la dueña original de la cama en la que ahora reposo. Su hermana carnal, la princesa Yongning. Era demasiada información junta. Tendida en el lecho mirando el dosel, repasé en mi mente cien posibles rutas de escape, solo para descartarlas una por una. Los ciento veinte mil soldados del Ejército de la Armadura Negra de la frontera norte solo le eran leales a él; nadie entre los dignatarios civiles y militares osaba alzar la voz, y entre los nuevos sirvientes del Palacio Yongning bien podía haber ojos y oídos suyos. ¿Huir? ¿Adónde? Cada ladrillo de este palacio imperial le pertenecía. Así pues, solo quedaba una salida: fingir. Fingir ser la princesa Yongning; aparentar ser esa princesa introvertida, apocada, que caminaba con la cabeza gacha y apenas se atrevía a respirar. Fingir hasta que me creyera, fingir hasta hallar la ocasión propicia para escapar. El problema radicaba en que el individuo al que me enfrentaba distaba de ser alguien a quien se pudiera embaucar fácilmente. Recordaba cada pormenor de la princesa: con qué mano sostenía los palillos, si le temía a los truenos, qué melodías sabía tocar, qué trazo de su caligrafía no quedaba del todo limpio. Llevaba doce años contemplando a esta hermana, y cada minucia la tenía grabada a fuego en la memoria. Y todo lo que yo sabía sobre la princesa Yongning provenía de un diario de rutina gastado sobre la mesilla de noche y de las palabras titubeantes y fragmentadas de las nuevas doncellas. El tercer día. La luz de finales de otoño se filtraba en el Palacio Yongning cargada de frialdad, proyectando las sombras de las celosías sobre las losas de piedra. Acababan de retirar el cuenco de medicina y el amargor aún permanecía pegado al fondo de mi lengua, cuando de repente afuera se hizo un instante de sosiego. Aquel silencio resultaba inquietante. No era simplemente la ausencia de ruido, sino que todos los sonidos cesaron al mismo tiempo: el andar de las doncellas, el susurro de las hojas barridas en el patio, el repiqueteo del carillón de viento bajo el alero... todo desapareció. A continuación, se oyeron unos pasos. Sin prisa y sin pausa, pisando las losas del corredor paso a paso, dotados de una templanza que no requería ceder el paso ante nadie. La puerta se abrió de par en par, sin previo aviso ni toques de llamada. Entró directamente así. Vestía ropa informal de tono negro azabache, con un colgante de jade blanco en la cintura y el vaho gélido del exterior aún adherido a sus hombros. Su porte era imponente; con solo plantarse en el umbral, tapó la mayor parte de la luz exterior. Sus facciones eran más jóvenes de lo que había imaginado, de cejas pronunciadas, mentón firme y unos ojos insondables que, al posarse sobre una persona, no transmitían la menor calidez. En la mano sostenía una fiambrera lacada. Al cruzar el umbral, su mirada ya lo había escudriñado todo: desde mi rostro y mis manos hasta el embozo de la colcha y el cuenco de medicina junto a la cabecera, revisando cada elemento uno por uno. Luego se sentó en el taburete redondo junto al lecho, apoyó la fiambrera sobre la mesita y levantó la tapa. El aroma dulce de los pasteles de osmanto se esparció al instante, entremezclándose con el tufo medicinal que colmaba la estancia. «Llevas tres días despierta y ni siquiera mandaste a nadie a avisar». Empujó el plato hacia mí y alzó la mirada para contemplarme. «¿Qué sucede? Al ver a este soberano, ¿ya ni siquiera te diriges a Mí?». ¿Hermano imperial? ¿Su Majestad? ¿Hermano mayor? ¿Cuál de ellos sería el término que solía emplear la princesa Yongning?