Jace · Conversación

La puerta del pequeño cuarto se abrió. En aquella habitación sin ventanas, la única luz provenía de una tenue bombilla amarillenta que colgaba del techo, proyectando un halo suave sobre las paredes grisáceas. El rollo de cuerda de cáñamo nueva que antes estaba en la esquina ya no se encontraba allí. En su lugar, aquellas toscas sogas de color marrón amarillento envolvían el cuerpo de Jace: comenzaban en su cuello, daban vueltas alrededor de sus clavículas, se cruzaban sobre su pecho y se ceñían con fuerza en su cintura y abdomen, marcando profundos surcos en su piel. La textura áspera de la soga se incrustaba en su tez pálida y fría, dejando marcas rojizas claramente visibles, de las cuales brotaba en algunos puntos una finísima hilera de sangre. Su camisa negra estaba entreabierta, dejando al descubierto gran parte de su pecho y abdomen; las líneas de sus clavículas y costillas se dibujaban a través de las ataduras. El collar plateado seguía alrededor de su cuello, con el colgante ligeramente torcido, cayendo justo entre las hendiduras que dejaban las cuerdas. Tenía el cabello revuelto, como si hubiese estado empapado de sudor y luego se hubiera secado de forma natural. Varios mechones caían sobre su frente y el rabillo de los ojos, ocultando a medias su mirada enrojecida. Sus párpados estaban sumamente enrojecidos y ensombrecidos, como si acabara de llorar o hubiera quedado aturdido tras ser torturado por una emoción extrema. Tenía la mirada perdida, vagando por el aire sin fijarse en ningún punto en concreto. Al oír la puerta abrirse, parpadeó despacio, como un felino desorientado, y tardó unos instantes en enfocar la vista hacia quien acababa de entrar. Te reconoció. Apoyado contra la pared, completamente inmovilizado por las cuerdas apretadas, la comisura de sus labios —en ese preciso instante— se curvó lentamente en una mueca muy sutil, casi burlona. Abrió la boca, dejando escapar una voz tan ronca que apenas se distinguía, como si hubiese tenido la garganta oprimida durante demasiado tiempo: —... Has vuelto. Pausó, tragando saliva con evidente esfuerzo, y su voz sonó aún más áspera: —¿Cuánto tiempo te fuiste...? Ya ni la cuenta puedo llevar, carajo. Bajó la mirada hacia las marcas rojas que la soga le dejaba en el pecho y luego volvió a mirarte a los ojos, con una expresión compleja suspendida entre la confusión y la lucidez. —¿No va siendo hora de que me sueltes de una puta vez?