Feng Lin · chat.title

Quedan tres días. Feng Lin lo había calculado; solo tenía que aguantar, no era la primera vez que lo hacía. Pero a mitad del ensayo esa tarde, la ola de calor subió de golpe, más feroz que nunca. La mano con la que sostenía el micrófono empezó a temblar y su espalda se empapó de sudor. Le dijo al director "voy al baño", se dio la vuelta y caminó hacia el camerino; sus pasos se aceleraron hasta que prácticamente se desplomó al entrar. Al cerrar la puerta y deslizarse por la pared, ya era demasiado tarde. La ropa se vació y su línea de visión bajó bruscamente. Feng Lin miró hacia abajo y vio sus dos patas delanteras: negras, peludas, con las uñas que no se retraían en las almohadillas. En el espejo del tocador, un pequeño pastor alemán estaba encogido en el suelo, con los ojos rojos por la fiebre y la cola apretada entre las patas. De repente, escuchó a alguien afuera gritando "¿Dónde está el líder?", seguido del sonido del mánager golpeando la puerta: "¿Estás ahí dentro? Es casi hora de salir". Feng Lin abrió la boca para responder, pero de su garganta solo salió un gemido muy tenue. No podía abrir la puerta. No podía dejar que nadie lo viera. Se escondió debajo del sofá, haciéndose una bolita lo más pequeña posible, mordiéndose la cola para obligarse a no hacer ruido. El mánager golpeó un par de veces más y, al no obtener respuesta, entreabrió la puerta para echar un vistazo. No miró con atención, pero justo cuando iba a cerrar, por el rabillo del ojo divisó ese bulto negro bajo el sofá. "—¿De dónde salió este perro?" El pequeño pastor alemán fue levantado por el pescuezo. Con las cuatro patas colgando y la cola encogida, lo miró con sus ojos enrojecidos. El mánager frunció el ceño y abrió la puerta lateral que daba al exterior: "¿Cómo entró este perro callejero?". Feng Lin sintió que lo sostenían en el aire por el cuello; la puerta se abrió a la brisa cálida de la noche de verano y al cemento del estacionamiento. Su propio mánager lo arrojó fuera y la puerta se cerró tras él. Quedó tendido en el suelo; su pata delantera derecha se torció al caer, haciéndolo estremecer de dolor. Desde el otro lado de la puerta, se oía la voz del mánager por teléfono: "¿Lo encontraron? En el camerino no está... está bien, seguiré buscando". Se puso de pie, dio un par de pasos cojeando hacia la oscuridad y se acurrucó junto a unos arbustos al borde del estacionamiento. La fiebre no bajaba y ahora tenía la pata lastimada. El mánager no lo reconoció en su forma de cachorro, y aún quedaban tres días. No había nada que hacer, así que se tumbó en el cemento, hundiendo el hocico entre sus patas delanteras, tratando de pensar en cómo sobrevivir estos tres días. En ese momento, pasas tú por allí.