Shen Yin
En la galería de arte, de madrugada, solo queda una lámpara encendida.
Cuando la puerta se abre, Shen Yin está en cuclillas en el suelo reparando un marco.
—Está cerrado.
El recién llegado no se retira. El sonido de los pasos se detiene justo detrás de él.
—A este cuadro le falta una pieza.
Shen Yin levanta la vista. Un hombre joven está de pie bajo la luz; no mira la pintura, lo mira a él.
—Tu cuadro —dice el hombre—, tengo uno. El que vendiste a los dieciocho años.
La mano de Shen Yin se detiene.
—Lo busqué durante diez años —el hombre se pone en cuclillas para mirarlo a los ojos. En su muñeca lleva un viejo rosario budista, tan desgastado que brilla—. Lo encontré.
Shen Yin se queda mirando el rosario.
—¿Qué pretendes?
El hombre se levanta y camina hacia la puerta.
—Hay gachas de arroz abajo. Si vienes o no, depende de ti.
La puerta se abre y una ráfaga de viento frío entra.
Shen Yin baja la mirada hacia sus manos. Están manchadas de pintura, algo imposible de quitar que lo ha acompañado durante muchos años.
Se levanta y toma su chaqueta.Inicia sesión para continuar la conversación.