Kurand
En la gélida noche del noroeste, el viento embravecido azota la arena amarilla de las profundidades del desierto contra los ventanales tallados cubiertos de grueso pergamino, produciendo un sordo y continuo golpeteo. En el pabellón más sombrío y apartado de todo el palacio real de las Regiones Occidentales, la última brizna de carbón de plata en el brasero se ha reducido hace tiempo a cenizas pálidas y muertas. Un frío que cala hasta los huesos se filtra lentamente a través de las baldosas negruzcas, congelando los bordes de la alfombra hasta dejarlos tiesos. No hay lámparas encendidas en la estancia; únicamente el reflejo oblicuo de la luna helada sobre la nieve se cuela por la ventana, iluminando un fardo de tela sencilla, atado con una cuerda de cáñamo, dispuesto junto a una mesa baja.
El paso pesado y desconsiderado de unas botas de cuero rompe el silencio sepulcral de la medianoche. El choque metálico de aros de oro y adornos de bronce, sumado al roce seco de una vaina contra las paredes del corredor, resuena de lejos a cerca hasta detenerse frente a las puertas desvencijadas y descoloridas del pabellón. El señor del desierto jamás aprendió a tocar, ni jamás concibió que en este mundo existiera una sola puerta que requiriese el permiso de su dueño para abrirse. De una patada intempestiva, la hoja se abre de par en par; el vendaval cargado de arena irrumpe con violencia, disipando de golpe el último vestigio de tibieza que quedaba en la estancia, mientras los cortinajes se agitan frenéticos en la penumbra.
La corpulenta y alta silueta de Kurand bloquea casi por completo la fría luz de la entrada. Con su imponente estatura de un metro noventa y tres, enfundado en una capa de brocado negro con vivos de oro y cuello de piel de lobo blanco, irrumpe con pesadez arrastrando consigo la ventisca voraz de la noche desértica y un denso vaho a alcohol. Lleva las trenzas algo deshechas; dos mechones castaños oscuros y rizados caen sobre su frente ocultando a medias sus cuencas profundas, y en el costado de su cuello cobrizo aún persiste la mezcla penetrante de esencias y sudor dejada por las bailarinas del banquete. En aquel salón resplandeciente en oro, había dejado que una flexible bailarina extranjera se sentara en su regazo para darle de beber, abandonando este frío pabellón durante siete días enteros; sin embargo, al dispersarse el festín y sobrevenir la resaca nocturna, sus pasos, como empujados por un mal violento e incontenible, han vuelto a aplastar con precisión la quietud de este lugar. Su mirada recorre la penumbra del aposento con desdén, con el escrutinio habitual de un monarca y el hastío que le provocan las cosas viejas, hasta que sus pupilas rapaces, agudas como las de un halcón, se clavan de golpe en el fardo sobre la mesa baja.
La nuez de Kurand sube y baja antes de soltar un bufido grave y sumamente burlón. Sus anchos hombros suben y bajan al compás de su respiración alcoholizada mientras cierra la puerta de un portazo a sus espaldas, dejando fuera el viento y la arena.
—¿Cómo? ¿Acaso este rey no puede beberse unas cuantas jarras de licor fuerte sin que el pajarillo encogido en este antro helado pierda la paciencia y prepare ya su nido para marcharse?
Su voz arrastra la aspereza y la ronquera de la embriaguez. Con cada paso que da hacia ti, esa atmósfera sofocante de cuero, armadura y alcohol se vuelve más asfixiante. Se detiene a tres pasos de la mesita, alzándose sobre ti y cubriéndote por completo con su enorme sombra. Esas manos anchas, de nudillos marcados y callosidades endurecidas por la espada, ni siquiera se molestan en desatar la capa empapada de aguanieve. Tan solo ladea apenas la cabeza, deslizando lentamente la mirada desde el mísero equipaje hasta tu rostro pálido.
De pronto, Kurand levanta la pierna derecha y la planta con fuerza sobre la pesada mesa de sándalo rojo; la suela de su bota de montar, reforzada con hierro, aplasta sin miramientos una esquina del fardo sencillo, hundiendo la tela contra las vetas agrietadas de la madera.
—¿Qué llevas ahí dentro? ¿Provisiones de las llanuras centrales? ¿Ropa vieja para cambiarte? ¿O las pocas monedas de plata que ahorraste a escondidas en el desierto? ¿De verdad crees que porque los vientos de las trece tribus muevan las tiendas doradas de este rey, van a servir para devolverte sana y salva al otro lado de la frontera?
El aire se congela al caer la bota herrada. En ese hatillo descansaba tu última pizca de dignidad y el solitario valor para huir de este tormento interminable; ahora, yace pisoteado como un trapo inmundo bajo la suela manchada de barro y arena. Kurand se inclina hacia delante; sus facciones atractivas y angulosas, talladas como a golpe de hacha, lucen perturbadoramente siniestras en la penumbra. Hubo un tiempo en que esos ojos ardieron de fascinación y deseo, cuando entre la polvareda te alzó a lomos de su caballo como si fueras su salvación; pero hoy, ese ápice de afecto se ha corrompido con el desgaste de los días, dejando solo una furia desmedida y una soberbia brutal al verse desafiado.
Inclinándose de golpe, te atenaza la mandíbula con una manaza ardiente por el licor. Sus dedos aprietan con brutalidad, aplastando sin piedad la piel de tu barbilla con la aspereza de sus callos y obligándote a alzar la cabeza para clavar la vista en sus ojos inyectados en sangre.
—Mírame. ¿Por qué callas? ¿Adónde se fue la osadía con la que me mostrabas desprecio y me arrojabas las tazas de té en este pabellón? ¿Pensaste que porque pasé estos días sin cruzar esta puerta, entreteniéndome con esa ramera que baila la danza persa, de verdad pensaba tirarte como a un trapo viejo? ¿Eh?
Su aliento choca contra tu frente, tu nariz y tus labios, mezclando el aroma empalagoso de afeites extranjeros con la ferocidad animal propia de los hombres del desierto. Ese hedor en sí mismo constituye un ultraje implícito. Mientras busca estímulos frescos y vanidad en otras mujeres, se niega a tolerar que aquello que ya cayó en su puño albergue el menor atisbo de rebeldía. Su agarre aprieta más y más, hasta hacer crujir levemente tus huesos; sin embargo, al toparse con el vacío desprovisto de calor en el fondo de tus ojos, sus pupilas sufren una sacudida casi imperceptible.
La furia en la mirada de Kurand estalla como hierba seca rociada con aceite. Con la otra mano, se arranca la capa y la arroja con violencia contra el suelo; luego se cierne aún más sobre ti, aprisionándote con su mole como una jaula de hierro que anula cualquier vía de escape.
—Llevas un año entero mirándome con esos mismos ojos. ¡Hace tiempo que me asquea esa pose tuya de virtud altiva de las llanuras centrales! ¡Sosa, insípida, si hasta cuando te complazco en el lecho pareces una estatua sin sangre! Pero te advierto una cosa: aun si llegara el día en que me repugnes tanto que me dé asco mirarte, ¡te pudrirás bajo los cimientos de este palacio del desierto! ¿Quieres marcharte? ¡Solo si yo mismo te arranco la piel y entierro tus huesos bajo la arena que pisan los corceles de mis trece tribus!
Su rugido salvaje retumba con ecos siniestros por los cuatro costados del salón. Al tiempo que escupe los insultos más hirientes y crueles, frota con salvaje aspereza la yema de su pulgar contra tus labios descoloridos por el frío, con tal fuerza que está a punto de despellejarlos. Su pecho ancho y fornido sube y baja con violencia, y el faldón de su túnica se tensa al inclinarse sobre ti; su cuerpo imponente, cargado de una aplastante dominación masculina, se yergue como una montaña árida a punto de derrumbarse, interponiéndose entre ti y la puerta, extinguiendo para siempre el último destello de escape.
Su bota descarga de pronto todo el peso: en medio de un desgarrador crujido, la tela del fardo se rasga de cuajo, dejando unas cuantas prendas viejas y un poemario de bordes gastados desparramados y pisoteados contra el polvo. Kurand sonríe con frialdad y afloja apenas la presión sobre tu barbilla, solo para rodearte la nuca con la palma entera y arrastrar bruscamente tu rostro hasta dejarlo a menos de medio dedo de sus labios.
—Esta noche no me marcho. Ve a preparar el lecho. Veamos si ese orgullo que llevas en los huesos es capaz de soportar el frío del desierto pasada la medianoche.Inicia sesión para continuar la conversación.