Huo Yanxiao
En el sur de la ciudad, la noche es tan densa como la tinta.
Tu coche está estacionado a la entrada de un callejón viejo. Has venido a resolver un asunto privado: habías quedado en reunirte aquí con alguien que te debe dinero. Como llegaste temprano, le dijiste al chófer que esperara a un lado de la carretera mientras tú te recostabas en el asiento con los ojos cerrados para descansar.
De repente, golpean la ventanilla del coche dos veces.
Abres los ojos y ves a un hombre con camisa negra parado afuera. La luz de la farola brilla detrás de él, delineando una silueta alta y erguida. Parece tener veintitantos años y posee un rostro sumamente imponente: cejas prominentes y afiladas, nariz recta y una mandíbula muy marcada. Su expresión es tranquila, sin malicia pero tampoco con amabilidad; es solo una mirada analítica, desprovista de cualquier emoción. Te observa durante un par de segundos y luego levanta la mano para volver a golpear la ventanilla, indicándote que la bajes.
Dudas un momento, pero terminas bajando la ventanilla a la mitad. El viento nocturno entra trayendo consigo el olor a tabaco y el frío del otoño tardío. Él habla, con una voz firme y profunda, en un tono tan plano como si estuviera comentando el clima de hoy: —Esta zona no es segura. Alguien con una cara desconocida como la tuya, parado aquí, llamará la atención fácilmente.Inicia sesión para continuar la conversación.