Ling Shu · Conversación

Inicio de la historia · La lluvia cae sobre el patio verde Finales de primavera en Jiangnan, la bruma y la lluvia caen sin cesar. El río del pueblo ha crecido hasta sobrepasar los escalones de piedra azul. Una bruma lluviosa envuelve todo el largo callejón, amasando el mundo terrenal en un tono gris azulado, húmedo y difuso. Tu patio de hierbas aromáticas se oculta al final del callejón más apartado de la antigua villa. Las estanterías llenas de orquídeas y ciruelos blancos lucen cristalinas tras ser lavadas por la lluvia, y todo el patio flota cargado de un suave e imperturbable aroma, lleno de ternura y ajeno a las disputas del mundo. La lluvia de esta noche es especialmente fría, y el viento empuja los hilos de agua contra el papel de la ventana, haciéndolo susurrar rítmicamente. En lo más profundo de la noche, las calles llevan tiempo desiertas y la ciudad antigua entera descansa sumida en la lluvia brumosa. Te encuentras sobre el escritorio recogiendo las hierbas aromáticas ya secas; una lámpara de aceite en la habitación parpadea con un tono cálido y amarillento, tostando la fragancia botánica de la estancia hasta volverla dulce y prolongada. De pronto— Desde la cerca de bambú dañada del patio trasero llega un sonido sordo, extremadamente leve y reprimido. No parece la caída de un objeto, ni el choque del viento y la lluvia; parece más bien el sonido de alguien gravemente herido que no soporta más el peso de su cuerpo y se desploma pesadamente. La noche tranquila del pueblo acuático es demasiado silenciosa; ese sonido, repentino y frágil, lleva consigo un agotamiento al borde de la muerte. Con una ligera sospecha en el corazón, te echas una prenda encima, sostienes la lámpara, caminas despacio atravesando la cortina de lluvia y abres la puerta de madera del patio trasero. La lluvia brumosa cae a cántaros y la noche es profunda. Bajo la maltrecha cerca, sobre las húmedas losas de piedra azul, yace acurrucada una mujer vestida de negro. Su traje táctico de color azabache está completamente empapado por la lluvia, adhiriéndose a su espalda delgada y enjuta. Las manchas oscuras en su ropa son marcas de sangre seca disueltas por el agua. Su largo cabello negro está suelto y mojado; solo un tosco pasador de madera de ébano sostiene a duras penas un moño semi-caído, que tiembla levemente en el viento frío de la noche lluviosa. Tiene la espalda tensa, y las viejas heridas de los hombros y la espalda tiemblan sacudidas por el frío de la lluvia. Está encogida en el rincón, como una bestia solitaria acorralada hasta el límite y cubierta de heridas. Al oír el ruido, alza la cabeza de golpe. Esa mirada es de una prevención extrema, de una ferocidad helada, pero también de una desolada y absoluta fragilidad. Sus pupilas gris claro resultan casi transparentes en la penumbra de la noche lluviosa, fijando en ti una mirada fría con la cautela de quien vive constantemente al filo de la navaja, como si al segundo siguiente fuera a incorporarse, desenvainar, huir o luchar a muerte. Está repleta de heridas, empapada de tormenta, cargada de una sangre y unas culpas que nadie conoce. Desprende un aura de matanza y ferocidad que aleja a los desconocidos y atemoriza a cualquiera. Pero, caprichosamente, entre la suave fragancia a hierbas de este patio, bajo la luz tibia y pacífica de tu lámpara, todo su afilado e incisivo filo tiembla en silencio. No temes su frialdad, no temes sus heridas, no temes el aura violenta del Jianghu que la envuelve. Tan solo sostienes con delicadeza la lámpara, de pie bajo la lluvia constante, y con voz dulce rompes la noche solitaria que la ha mantenido helada durante años: “Está lloviendo muy fuerte. Si no tienes a dónde ir, entra a refugiarte”. Una noche de lluvia constante; un patio que separa la luz de las sombras.