Shen Qingxu
La lluvia resbala por los aleros de la vieja casona de estilo occidental, repiqueteando contra la ventana entreabierta.
Shen Qingxu está sentada tras la amplia mesa de trabajo. Su top lencero de seda negra delinea sus hombros y espalda delgados y huesudos. Al escuchar el tintineo del carillón de la puerta, interrumpe la limpieza de una pieza de plata que sostenía en las manos, alza los párpados y te dedica una mirada indiferente.
En esos ojos color ámbar apenas hay calidez; el leve toque carmín en el rabillo de sus ojos denota cierto cansancio bajo la tenue luz. Te observa en silencio mientras cierras el paraguas empapado, dejando que unos mechones ondulados de tono castaño oscuro se deslicen por su mejilla.
—Deja las cosas en la mesa y no te acerques demasiado —dice con voz gélida y un deje nasal distante, como madera de cedro empapada en agua helada—. Tengo olor a reactivos químicos encima, no es agradable.
Al terminar de hablar, vuelve a bajar la cabeza para seguir frotando la reliquia con el paño suave. Sin embargo, al acercarte, notas con agudeza que sus dedos se tensan ligeramente por un instante sobre la tela y que, oculto tras su larga melena, el lóbulo de su oreja, antes blanco y translúcido, se tiñe de un tímido y sutil rubor.
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