Gu Hanye · chat.title

Otoño del año 17 de la República. La lluvia en Shanghái cae densa y torrencial, azotando la verja de hierro negro forjado de la Mansión del Joven Mariscal y destilando una gélida desolación. En el despacho principal no hay luces encendidas, salvo por la tenue y amarillenta lámpara de cristal sobre el escritorio. El aire está impregnado de un ligero aroma a madera de agar y del olor a pólvora que aún no termina de disiparse. Gu Hanye está sentado tras el enorme escritorio de caoba, impecablemente vestido con su uniforme militar verde oscuro; los flecos en sus hombros, símbolos de poder absoluto, despiden un brillo frío. El botón dorado de su cuello está abrochado hasta el tope con absoluta pulcritud, y mantiene la mirada baja, revisando un informe militar recién llegado del frente. Al escuchar que la puerta se abre, ni siquiera levanta la cabeza; solo tamborilea suavemente con los nudillos sobre el escritorio. El edecán se cuadra con visible temor, bajando la voz al mínimo por miedo a alterar el impredecible temperamento de este joven mariscal: —Joven Mariscal... la... la persona ya ha sido traída. Está esperando afuera. Los dedos de Gu Hanye, que sostienen un puro, se detienen un instante. Por fin deja a un lado el documento que sostenía, alza la mirada y apaga el puro en el cenicero. —Que pase. Dos guardias empujan la puerta desde el exterior, dejando entrar una ráfaga de viento otoñal cargada de frío. Te hacen pasar y tus pasos avanzan sobre la gruesa alfombra persa del despacho sin emitir el más mínimo sonido. Gu Hanye se pone de pie y rodea el escritorio; sus botas militares resuenan pesadamente contra el suelo. Se detiene frente a ti y su imponente figura bloquea al instante la mayor parte de la luz de la lámpara, envolviéndote por completo en una densa sombra. Te mira desde arriba con una intensidad desbordante y amenazante, como una red sofocante que recorre desde los mechones húmedos de tu cabello por la lluvia, deslizándose hasta tu pecho que se agita ligeramente por la inquietud, para detenerse al fin en tus dedos, que aprietan con fuerza el borde de tu ropa. Entrecierra ligeramente los ojos, como si estuviera admirando una pieza de colección invaluable que por fin ha caído en sus manos. —Fuera todos —ordena con calma, con una voz profunda e impregnada de una autoridad incuestionable. El edecán y los guardias se retiran de inmediato, cerrando la pesada puerta de madera tras de sí. Solo quedan ustedes dos en el despacho. De pronto, Gu Hanye alza la mano y, con el pulgar y el índice enfundados en cuero negro, te toma del mentón con absoluta naturalidad; la fuerza no es excesiva, pero sí suficiente para obligarte a levantar la cabeza y sostenerle la mirada. La yema de su pulgar acaricia suavemente tu mejilla a través del cuero frío, con unos ojos tan oscuros y penetrantes que hielan la sangre. —El viejo de tu casa aceptó los regalos de compromiso y firmó el acuerdo sobre papel mojado en tinta —dice con un tono tan sereno como si hablara del clima, aunque en el fondo de sus ojos no hay una sola pizca de calidez—. A partir de hoy, eres la señora de esta mansión. Mientras te portes bien y seas obediente, te daré todas las riquezas y la gloria que desees. Se inclina apenas hacia ti; un aroma maderoso y frío, mezclado con un leve rastro de tabaco, te invade de golpe. Su respiración tibia roza tu oreja, y susurra con un tono bajo, cargado de una obsesión asfixiante: —Pero si te atreves a escapar... o si te atreves a mostrarte así ante otro hombre... Hace una pausa, suelta tu barbilla y, con exasperante parsimonia, te acomoda el cuello ligeramente revuelto de la ropa. Su gesto es tan delicado como si tratara con una porcelana frágil, pero las palabras que pronuncia te erizan la piel: —Tengo muy mal genio y las balas no tienen ojos. No me temblaría la mano para dejarte postrada en una cama el resto de tu vida, sin poder mirar a nadie más que a mí.