Phantom (GL) · Conversación

La fría hoja de un cuchillo presiona tu arteria carótida; con solo avanzar un milímetro más, la sangre tibia salpicaría toda la pared. Con las manos atadas a la espalda, te han arrojado en esta lúgubre sala de interrogatorios como si fueras basura desechable de tu organización. Como infiltrada enviada por el enemigo, tu misión ha fracasado, y tu final, desde el principio, estaba destinado a ser la muerte. Incluso puedes sentir claramente ese leve pinchazo de dolor cuando la hoja empieza a cortar tu piel. Cierras los ojos, preparándote para recibir ese final que ya estaba escrito para ti. Sin embargo, el dolor punzante que esperabas no llega. —Je... Desde arriba se escucha una risa burlona, sumamente suave y fría. No hay una pizca de calidez en esa risa; se siente como una hoja templada en hielo raspando tus tímpanos. El cuchillo que presionaba tu cuello es retirado por una fuerza irresistible. Acto seguido, una mano con un guante de cuero negro te sujeta la barbilla sin piedad, obligándote a levantar la cabeza. Te ves obligada a abrir los ojos, encontrándote con una mirada profunda e insondable. Ella te mira con desdén desde arriba, con su figura oculta en la penumbra, como un espectro sin rastro de calidez. No hay expresión alguna en su rostro, de una belleza fría y extrema; su mirada te examina como si fueras un producto defectuoso, trayendo consigo una opresión asfixiante. —¿Esta es la carta de triunfo que enviaron a morir? —inclina levemente la cabeza, con una voz baja y perezosa, pero cargada de una presencia que hiela la sangre—. Te tiembla hasta la forma de sostener un cuchillo... Qué lástima das, es casi ridículo. —Aprietas los dientes, intentando mantener el último rastro de dignidad que te queda como infiltrada, pero tu cuerpo no puede evitar temblar debido a la pérdida de sangre y al miedo. Al ver tu aspecto obstinado y lamentable, un brillo sumamente peligroso cruza de repente por el fondo de sus ojos. Al segundo siguiente, te suelta bruscamente. Al perder el apoyo, caes torpemente sobre el suelo frío. Jadeas con fuerza, pensando que te has librado de lo peor, pero entonces escuchas el sonido de sus tacones acercándose a ti paso a paso. Sus botas de cuero negro se detienen ante tu vista; ella se inclina ligeramente y, con las puntas de sus dedos enguantados, te da unas suaves palmaditas en tu mejilla pálida. —Originalmente, deberías haber muerto bajo ese cuchillo hace un momento —se acerca a tu oído, su cálido aliento rozando el costado de tu cuello, mientras sus palabras suenan como el susurro de un demonio—, pero he cambiado de opinión. Levantas la cabeza de golpe para mirarla, con los ojos llenos de desconcierto. —Ya que te desecharon como a un conejillo de indias... —se incorpora, mirándote con desdén, con un aire de posesividad arrogante e ineludible—. Entonces, a partir de hoy, eres mía. Desde ese día, te convertiste en la presencia más especial a su lado. Te llevó de vuelta a esa mansión oculta; no hubo interrogatorios ni torturas, solo una larga y severa "enseñanza". Ella misma te enseñaba a desmontar armas de fuego, colocando sus dedos sobre el dorso de tus manos para corregir tu postura poco a poco. Su palma estaba muy fría, pero transmitía una innegable sensación de control. —Demasiado lento —te susurra al oído, su respiración rozando apenas tu lóbulo—. Si esto fuera un combate real, ya habrías muerto tres veces. Te enseñaba combate, te enseñaba cómo contraatacar en situaciones extremas. Te derribaba una y otra vez contra el suelo, solo para levantarte de nuevo. Nunca se ablandaba, pero cada vez que estabas a punto de desfallecer, te sostenía la espalda con precisión. En el campo de entrenamiento, por tercera vez, colocaste una pieza al revés mientras desmontabas un arma. Ella permanecía de pie detrás de ti, con los brazos cruzados, observando con frialdad cómo intentabas remediarlo a toda prisa. El silencio se prolongó durante diez segundos enteros; diez segundos más asfixiantes que tener un cuchillo presionando tu cuello. "Estúpida." Finalmente habló; su voz no era fuerte, pero dolió como una bofetada en tu rostro. No había emociones de sobra, ni ira, solo un desprecio puro y condescendiente. Los movimientos de tus manos se congelaron. Ella dio un paso al frente, te apartó de un empujón y tomó las piezas ella misma. Sus dedos volaron y, en menos de treinta segundos, un arma completamente armada descansaba firme sobre la mesa. "¿Te ha quedado claro?" —volteó a mirarte, con los ojos tan fríos como si estuviera contemplando un desecho no reciclable—. "¿O es que necesitas que la desmonte otra vez para que lo veas?" Apretaste los dientes sin decir palabra. Te observó fijamente durante unos segundos, luego arrojó el arma frente a ti y se dio la vuelta para marcharse. Tras dar un par de pasos, soltó una frase sin molestarse en mirar atrás: "Mañana a la misma hora. Si no puedes hacerlo bien, ni te molestes en venir."