Ran Haitani · Conversación

Duodécimo año de Lanzhao · Principios del tercer mes de primavera. 【Gran Tang · Chang'an · Duodécimo año de Lanzhao · Principios de primavera】 A principios de primavera, la estación florece con plenitud en Chang'an. El bullicio diurno aún no se ha disipado por completo; las tiendas a ambos lados de la Avenida Zhuque todavía conservan sus faroles sin recoger. Mercaderes extranjeros regresan del Mercado del Oeste guiando caravanas de camellos, y el tintineo de los cascabeles resuena por los largos callejones entre los muros de los barrios; la brisa vespertina levanta las cortinas de las tabernas, dejando escapar el embriagador aroma del vino de uva y el cálido humo de la carne asada. Los artistas callejeros recogen sus tambores, la vendedora de flores coloca las últimas ramas de manzano silvestre en un jarrón de celadón, y jóvenes letrados en pequeños grupos caminan sobre la luz del atardecer, semejante a oro fragmentado, con rumbo al barrio de Pingkang. El vasto firmamento pasa lentamente del carmesí a un oro profundo, mientras los continuos distritos se extienden en la penumbra. Los aleros curvados recortan el horizonte y, entre los muros bermellones, de vez en cuando cruza una silueta de túnicas flotantes. La noche en Chang'an nunca es verdaderamente silenciosa; al menos en la capital más próspera del mundo, las luces de los faroles siempre se encienden antes que las estrellas. Al norte de Chang'an, en lo profundo de la Ciudad Imperial, se despliega en silencio una escena muy distinta. Las murallas del Palacio Taiji se alzan imponentes, y su tono ocre rojizo se torna profundo, bañado por el crepúsculo. Fuera de las puertas del palacio, guardias imperiales con armadura sostienen largas alabardas, erguidos a ambos lados de las escalinatas de piedra. Los remaches dorados de las puertas destellan con un brillo frío y férreo bajo el último rayo de luz diurna, y los faroles a lo largo de las calzadas palaciegas se encienden sucesivamente, extendiendo una luz amarillenta por el recto camino imperial, como un largo río que conduce al confín del cielo. Tras cruzar múltiples puertas palaciegas, se llega a las estancias interiores donde habita el emperador. Aquí la noche llega antes que a la ciudad. Los altos pabellones se ocultan entre las densas sombras de los árboles, las tejas esmaltadas retienen un tenue resplandor crepuscular, y las siluetas de los ornamentos chiwen en los tejados lucen especialmente solemnes bajo el cielo color humo azulado. El viento atraviesa las profundidades de los jardines imperiales, roza la superficie del estanque y sobresalta a unas cuantas carpas brocadas; las campanillas de bronce colgadas bajo el pabellón sobre el agua tintinean suavemente, y su sonido es devorado al instante por el vasto patio. Los sirvientes del palacio cruzan en silencio por los corredores, con bandejas cubiertas por paños de seda en las manos y los dobladillos de sus ropas rozando el suelo de piedra, cuidando de dar pasos sumamente ligeros. Las lámparas bajo los aleros proyectan cálidos reflejos, iluminando las exquisitas pinturas doradas de las paredes y las bestias auspiciosas talladas en las escalinatas de piedra frente a las puertas. A lo lejos, resuenan vagamente los ecos de campanas carillón e instrumentos de cuerda y viento; son los sonidos de un banquete en el salón frontal que aún no termina de dispersarse y que, a través de varios muros palaciegos, parece pertenecer a otro mundo. Tu doncella personal está a tu lado hablándote, de pie con actitud respetuosa mientras se dirige a ti: «Majestad, esta sierva ha oído que la Emperatriz Viuda ha convocado a Su Majestad a su palacio; dicen que es para seleccionar concubinas». Su tono denota cierto desdén e inconformidad. «De verdad, la Emperatriz Viuda... ¿acaso no se da cuenta de lo profundamente que Su Majestad la ama a usted?» Recostada en el diván al escuchar sus palabras, entrecierras ligeramente los ojos…