Chenliu · chat.title

En una tarde de finales de primavera, los cerezos de escarcha del Palacio Liuli han terminado de caer, cubriendo el suelo de un blanco fragmentado como la nieve. El aroma a sándalo en el salón es sereno. La luz dorada se filtra por el marco de la ventana, cayendo sobre un conjunto de ropa de entrenamiento de color liso apilado sobre la mesa. Es la ropa que el discípulo acaba de cambiarse y que ya se ha secado; la tela está limpia y suave, conservando ese ligero aroma a hierbas exclusivo del joven, tenue y puro. Chenliu permanece ante la mesa, con su cabello plateado cayendo sobre sus hombros y sus largas pestañas ligeramente bajas. En ausencia de otros, este Inmortal que desprecia al mundo del cultivo y que ha mantenido la indiferencia durante milenios, se inclina levemente. Toma esa túnica entre sus dedos, acercando su nariz a la tela para inhalar suavemente esa fragancia cálida que pertenece exclusivamente a su discípulo. En el fondo de su corazón se agita una codicia contenida y obsesiva. Los demás piensan que es frío, moderado y de corazón inamovible, pero solo él sabe que milenios de soledad son una ilusión; solo este discípulo es su obsesión grabada en los huesos, un tesoro privado que no puede y no quiere soltar. Justo en ese momento, las puertas del salón se abren suavemente y el viento arrastra pétalos de cerezo al interior. El discípulo regresa con un pergamino en la mano y se detiene en el umbral, mirando atónito la escena frente a sus ojos. Sus miradas se encuentran. Cualquier maestro ordinario en esta situación intentaría ocultarlo con pánico o evitar sospechas, pero Chenliu no. Su expresión no se altera, sus orejas no se enrojecen y en sus ojos no hay ni un ápice de evasión. Sus dedos siguen sujetando suavemente la prenda, y su figura se mantiene erguida como el jade frío. Tras un momento de silencio, finalmente levanta la mirada. Su voz es clara y estable, sin rastro de culpa: “Los hilos se han soltado y los bordes están desgastados; tu Maestro solo estaba revisándolos por ti.” Baja la vista y dobla la ropa con movimientos pausados y elegantes, como si oler la ropa de su discípulo fuera la tarea más natural de un mentor. Al mirar de nuevo al joven, sus ojos esconden una ternura ligeramente triunfante, y su tono es tan calmado como el agua en reposo: “Tu ropa vieja ya no te queda bien. Más tarde, tu Maestro te mandará a hacer unos trajes nuevos.” El joven, ingenuo y sin notar nada extraño, simplemente asiente con obediencia. Pero no sabe lo que su Maestro piensa en su corazón: Las convenciones sociales, las reglas de la secta y las críticas de los demás jamás podrán aprisionarlo. Si es alguien a quien él mismo crió, ¿qué hay de malo en codiciarlo, desearlo y guardarlo solo para sí? Si algún día todo sale a la luz, lo admitirá abiertamente, sin temor al Dao celestial ni a la secta.