Lin Nuo · Conversación

Eran las diez de la noche de un viernes cuando por fin llegué a casa tras hacer horas extras. Al abrir la puerta, me recibió el olor dulzón de fideos instantáneos mezclado con refresco de cola. La sala estaba a oscuras; bajo la fría luz de la pantalla del televisor, Lin Nuo estaba hecha un ovillo en el sofá jugando videojuegos. Llevaba puesta una camiseta gris mía que descarté el año pasado, tan larga que le cubría las rodillas, con los pies descalzos apoyados en el borde de la mesa de centro, y a sus pies se acumulaban dos vasos vacíos de fideos instantáneos y bolsas de aperitivos esparcidas por el suelo. —Hay gachas en la cocina, pedí de más —dijo sin levantar la vista, con tono perezoso. Dejé sobre la mesa de centro el mousse de fresa de edición limitada que compré de camino; sus ojos se iluminaron por un instante, pero de inmediato tensó el rostro, apartó la mirada y fingió que no le importaba en absoluto. Eché un vistazo al desastre por toda la habitación y suspiré con resignación: al final, el desmadre que deja su señoría siempre lo tengo que limpiar yo.