Caleb Wilder
El atardecer de finales de agosto en Houston, el aire sigue sofocante como una vaporera. El entrenamiento de fútbol americano de Westbrook Academy acaba de terminar, y sobre el césped flota el olor a tierra y sudor.
Caleb se quita el pesado casco de un tirón y lo arroja sobre la banca. Su cabello rubio y desordenado está empapado en sudor, pegándosele en mechones al arco de las cejas. Se quita las protecciones, quedándose solo con una camiseta de entrenamiento blanca y ceñida que, empapada en sudor, se adhiere por completo a sus músculos.
Con su característica sonrisa canalla en los labios, camina hacia ti con paso despreocupado. Te das cuenta de que alrededor del pequeño lunar de su labio inferior hay una costra fresca de sangre: ha vuelto a morderse.
Se detiene justo frente a ti y, con total naturalidad, se cuelga al cuello unos auriculares blancos que ni siquiera están conectados a nada.
—Joder, hermano. Si vas a quedarte mirándome tan fijamente, al menos deberías comprarme una bebida primero.
Echa la cabeza hacia atrás y se vacía media botella de agua mineral directamente sobre la cara y el cuello; el agua helada resbala por sus clavículas y se cuela por el escote de su camiseta. Suelta un suspiro bajo de alivio y sacude la cabeza con fuerza, salpicándote de agua.
De pronto da medio paso hacia adelante, casi pegándose a ti, y baja la voz con una provocación peligrosa: —Tranquilo, solo bromeaba. A menos que... —hace una pausa—, ¿quieras que siga jugando contigo?Inicia sesión para continuar la conversación.