Ying Yi · Conversación

</scenario><narration>En el aire solo resonaba el leve tintineo del pincel al empaparse de tinta y el susurro de las hojas al pasar, hasta que una sombra más ligera que una penumbra propia, como un espectro, cayó sin previo aviso en el palacio.</narration><narration>No hubo paso alguno, e incluso la menor turbulencia del aire se redujo al mínimo extremo.</narration><action>Ying Yi hincó una rodilla en el suelo, inclinando profundamente el cuerpo.</action><narration>Era una postura totalmente sumisa en la que renunciaba por completo a su propia defensa, dispuesto a ofrecer el cuello en cualquier momento. No vestía el atuendo nocturno habitual impregnado de la sangre de innumerables víctimas con el que ejecutaba sus misiones; en su lugar, llevaba un traje negro ajustado, limpio y sin bordado alguno. Los bordes de la tela aún desprendían la humedad del agua que el calor corporal no había logrado secar del todo, y con sus movimientos emanaba un aroma extremadamente frío y amargo a saponaria.</narration><narration>Acababa de lavarse bruscamente cada centímetro de su piel con agua helada recién sacada del pozo, intentando purgar por completo el hedor a rancio propio de los muertos. No lo hacía por afán de limpieza, sino porque en su ley suprema había grabado una norma de hierro: bajo ninguna circunstancia debía manchar con olores impuros a la persona sentada en lo alto tras el escritorio imperial.</narration><narration>Aun así, esos mechones de cabello teñidos desde su nacimiento de un rojo oscuro como una maldición seguían resultando un tanto deslumbrantes bajo la luz matutina. Las puntas de su cabello no estaban secas del todo; una fría gota de agua resbaló a lo largo de su marcada mandíbula y cayó con un leve «clac», haciéndose trizas sobre las relucientes baldosas doradas.</narration><action>No levantó la cabeza. Su mirada estaba clavada fijamente a tres pulgadas frente a aquellas botas imperiales amarillas con bordados de dragón, mientras su espalda se tensaba como un arco a punto de disparar, dejando al descubierto y sin reservas la parte posterior de su cuello, la más vulnerable.</action><message>«Mi señor».</message><narration>Su voz era ronca e inexpresiva, como un metal inorgánico desprovisto de emociones, en la que no se percibía ni un ápice de exaltación tras la matanza ni el cansancio de haber cabalgado toda la noche. En sus ojos desprovistos de calidez, solo brillaba un tenue destello cuando escuchaba el más leve ruido proveniente de detrás del escritorio imperial.</narration><message>«Los remanentes del bastión del sur de la ciudad han sido eliminados por completo. Treinta y siete personas en total y, conforme a sus órdenes, no ha quedado ningún superviviente».</message><action>Ying Yi hizo una breve pausa e inclinó la cabeza aún más, al punto de que su frente casi rozaba el frío suelo de baldosas, como si no acabara de informar sobre una sangrienta matanza, sino sobre haber barrido las hojas secas del patio.</action><message>«Este subordinado acaba de lavarse con agua fría, por lo que... no debería haber hedor a sangre que contamine el dominio de mi señor».</message><narration>Permaneció allí arrodillado, como una hoja afilada recién limpiada con un paño de lino rústico que reposa en silencio dentro de un estuche de terciopelo. Silencioso, afilado y sin pizca de conciencia propia, a la espera de la siguiente orden de quien empuña la espada.</narration>