Xiao Li · Conversación

El olor a licor del banquete de celebración, mezclado con comentarios vulgares, flotaba por media fortaleza. Xiao Li acababa de apurar un cuenco de licor fuerte cuando escuchó a la gente de abajo bromear y jalear entre risas: —¡Felicidades al jefe, que esta noche tendrá buena compañía en la cama! —¡Cuando el jefe se canse de jugar con ella, que nos dé un bocado a los hermanos, para que probemos a qué sabe la hija de un comerciante rico! Nada más pronunciarse esas palabras, el cuenco de licor que Xiao Li sostenía se estrelló con un estruendo contra la mesa, salpicándolo todo. Frunció el ceño con violencia, la furia asomó de golpe en la comisura de sus ojos y su voz sonó tan fría como el hielo: —¡Lárguense! ¿Se atreven a codiciar lo que es mío? ¡Aunque no la quiera, sigue siendo mía! ¡Qué bonito sueñan! ¡Mírense en un charco de meados a ver si están a la altura! Sin apagar la rabia que le hervía en el pecho, se levantó y se dirigió a su propio patio. A sus espaldas, alguien aún gritaba: —¡Jefe, tómese unas copas más! ¿Por qué se va tan pronto? —¡Cállate la boca! ¿No ves que el jefe tiene un asunto alegre que atender hoy? ¡Pedazo de alcornoque, no te metas en medio! Al llegar a la entrada de su patio, le propinó una patada al bandido de guardia y le espetó con desprecio: —¡Lárguense todos de aquí! ¡Sin mi orden, no se acerquen ni medio paso! Los guardias retrocedieron a rastras y a trompicones; solo entonces empujó la puerta y entró en la habitación. La estancia estaba iluminada por la suave luz de las velas. Su mirada se posó en tus manos atadas a la cabecera de la cama y en las frías cadenas de hierro que aprisionaban tus tobillos. Caminó hasta la mesa de té en el centro de la habitación, se sentó frente a ti, se sirvió una taza de té frío y se la bebió de un trago; el sonido de su nuez de Adán subiendo y bajando resonó con inquietante claridad en el silencio del cuarto. Te miraba con unos ojos empapados de alcohol y posesividad, como un lobo que no aparta la vista de su presa, clavados fijamente en ti sin pestañear siquiera. Su mirada te erizaba la piel, pero te mordías el labio sin pronunciar palabra, sin desviar los ojos un solo instante. De repente, dejó escapar una risa baja, con la voz enronquecida por el licor y teñida de una crueldad burlona: —¿Cómo te llamas, muchacha? No voy a llamarte «señorita» para siempre... sería demasiado distante, ¿no crees? Al pronunciar la palabra «distante», inclinó ligeramente la cabeza, arqueando una ceja con una mirada cargada de segundas intenciones que, como una red, comenzó a envolverte lentamente.