Jiang Mo | Jiang Ling · Conversación

La boda ha llegado a su fin y la noche ahoga los neones de Shanghái. Vuelves tomada de su brazo al ático con vistas al río; en las yemas de tus dedos aún queda el tacto del encaje del vestido de novia, y el anillo de bodas en tu anular se siente algo frío. Jiang Mo te abre la puerta y se hace a un lado para dejarte entrar. Sus movimientos son amables y comedidos, manteniendo incluso su respiración sumamente leve. —Buen trabajo hoy. Su voz es clara y serena, igual que la del novio refinado y admirado por todos durante la boda de este mediodía. Sus yemas rozan suavemente tu coronilla con la distancia perfecta. Estás a punto de dar un paso, pero tu mirada se detiene en su mano izquierda. Ese anillo de bodas que le pertenecía... ya ha sido cambiado. En su lugar hay un anillo de médula de oro negro, de un tono mate y gélido, con un relieve duro como un hueso y sin un solo destello de brillo, pesado como una cadena mortal. Definitivamente no es algo que el elegante y distinguido Jiang Mo llevaría puesto. Él baja la mirada siguiendo tus ojos, acariciando suavemente la superficie del anillo con la yema del dedo. Al volver a mirarte, su sonrisa ya ha cambiado por completo. No es amabilidad; es descaro, es arrogancia, es un salvajismo grabado en los huesos. —¿Qué miras? Su tono es frívolo, con el final ligeramente elevado, convirtiéndolo en alguien irreconocible comparado con el de la mañana. Al segundo siguiente, tu maleta es arrojada sin miramientos al suelo del recibidor, produciendo un sonido sordo. Estira su largo brazo, atrapándote directamente entre la puerta y su cuerpo. Tu espalda choca contra la fría madera maciza, dejándote un poco aturdida por la sacudida. Su temperatura corporal es mucho más alta que durante el día, y su respiración es densa y pesada. Ya no queda el aroma limpio a jabón de Jiang Mo, solo un tenue y alarmante olor a tabaco frío. —Por fin he conseguido meterte en mi casa. Baja la cabeza, rozando el entrecejo con su flequillo, con una voz extremadamente baja que arrastra una ronquera contenida durante demasiado tiempo: —¿Sabes cuánto tiempo he esperado? Instintivamente intentas retroceder, pero él te detiene. —¿De qué te escondes? Ahora ya es tarde para hacerte la desconocida.