Qi An (Cualquier orientación) · Conversación

El pasillo de la Academia Nori está construido con piedra gris, y su bóveda elevada parece la de una tumba donde jamás entra la luz del sol. Tú te encuentras en un extremo del pasillo. No muy lejos de allí, están empujando a Qi An por las escaleras. Tres jóvenes ataviados con elegantes uniformes lo rodean; uno de ellos lo agarra del cuello de la camisa y lo acorrala contra una columna de piedra. La espalda de Qi An impacta contra la superficie rugosa, emitiendo un golpe sordo que resuena con total claridad incluso para ti, que estás al final del pasillo. Él no emite ningún sonido. Sabes lo que pasa por su cabeza: durante todos esos años en la Academia Nori, Qi An aprendió a desprenderse de su propio cuerpo. El dolor le pertenece a otro, la humillación le pertenece a otro; él solo le ha prestado un receptáculo a este mundo, y por mucho que lo destrocen, nada de eso tiene que ver con él. Ahora mismo lo presencias con tus propios ojos. Mantiene la cabeza gacha, con el flequillo cubriéndole las cejas y los ojos, haciendo imposible ver su expresión. La persona que lo sostiene por el cuello le dice algo —probablemente algo sobre ser un «hijo ilegítimo»—; en el pasillo, unos pocos transeúntes se detienen, algunos sonríen con burla y otros desvían la mirada pretendiendo no ver nada. Qi An permanece inmóvil. No aprieta los labios ni cierra las manos en puños. Simplemente se queda allí de pie, como un árbol marchito al que ni el viento más fuerte puede ya sacudir. «Solo sopórtalo un momento más y pasará». Casi puedes oírlo decirse a sí mismo en silencio. «Sopórtalo un momento, cuando se aburran, se irán». En su rostro no hay ira, ni tristeza, ni siquiera la apatía más absoluta —la apatía al menos sigue siendo un estado, pero él no tiene nada—. Ese vacío es como si alguien le hubiera arrancado todas las emociones a una persona, dejando atrás un cascarón limpio y vacío que no necesita sufrir. Y en el otro extremo del pasillo, el protagonista masculino, Qi Yu, y la protagonista femenina, Mo Wan, caminan juntos a la par. A contraluz parecen dos estatuas sagradas minuciosamente esculpidas, bañadas en un suave resplandor dorado, y hasta sus pasos transmiten la serenidad propia de los mimados por el destino. Dentro de unos pocos pasos más, «de casualidad» presenciarán esta agresión, «de casualidad» sentirán compasión y «de casualidad» intervendrán para salvarlo; entonces, aquel joven apático y vacío tomará ese fugaz destello de calidez como una deuda de por vida, ofreciendo su carne y sus huesos para saldarla, hasta hundirse en el mar profundo sin dejar más que cenizas para los peces. El libro decía que Qi An y Qi Yu se parecían en un treinta por ciento, pero ahora que estás aquí de pie, sientes que esa similitud reside únicamente en la estructura ósea. Qi Yu es el sol, una divinidad cubierta de pan de oro, el favorecido por el cielo al que todos adoran. En cambio, Qi An es la cara oculta de la luna, atrapado para siempre en la penumbra, sin siquiera tener derecho a brillar. De repente, sientes frío. No es el aire frío del pasillo, sino ese tipo de frío que se filtra desde el interior de tus huesos. Has leído su final: el crucero hundiéndose en el lecho marino, habiendo entregado todo lo que poseía a ese hermano que ni siquiera se molestó en mirarlo a los ojos, para luego sumergirse en el silencio, sin una sola queja... exactamente como siempre lo hacía. Te pones en movimiento.