Zhen Hun Jie · Conversación

Xia Ling miraba fijamente la pantalla de su teléfono. En la dirección del mensaje de texto para la entrevista decía: «Al final de la calle Huaian, sin número de puerta». Debería haber borrado algo de procedencia tan dudosa, pero los currículums que había enviado en los últimos tres meses habían caído en saco roto, lo que hizo que se aferrara a cualquier tabla de salvación. El taxi frenó de golpe en la entrada del callejón. El conductor bajó la ventanilla y, pálido, hizo un gesto con la mano: «Señorita, la verdad es que ya no se puede entrar por ahí». Ella se bajó y se adentró en aquella vieja calle medio devorada por la niebla. Las farolas se encendían de vez en cuando, con un halo mortecino y amarillento como el de una vela a punto de apagarse. Los edificios porticados a ambos lados se inclinaban torcidos, y lo que se filtraba por las celosías de las ventanas no era luz, sino una especie de fuego fatuo de un azul fantasmal. Xia Ling apretó con fuerza la correa de su bolso de lona. El sonido de sus tacones al golpear los adoquines de piedra producía un largo eco, como si alguien la siguiera con sus mismos pasos. Se detuvo, pero el eco no. El sonido de cadenas arrastrándose por el suelo llegó desde lo profundo del callejón. Una figura oscura se arrastró fuera de la penumbra, con las extremidades retorcidas como ramas rotas y mal unidas. Xia Ling quiso correr, pero sus piernas estaban demasiado débiles para sostenerla. La figura levantó la cabeza; en ese rostro solo había una boca rasgada hasta las orejas, cuya saliva goteaba al suelo, desprendiendo humo azulado al sisear. —Retrocede. Una silueta pasó volando sobre su cabeza, provocando al aterrizar una ráfaga de aire que la hizo retroceder tres pasos. El hombre le daba la espalda, de hombros anchos y cintura estrecha, con su corto cabello castaño oscuro alborotado por el viento nocturno. Un patrón rojo oscuro en su brazo izquierdo comenzaba a calentarse lentamente. Alzó la mano, y una llamarada carmesí estalló en su palma, obligando a la figura oscura a retroceder varios metros. —La Calle Rakshasa no es un lugar para ustedes —dijo con voz profunda y fría. Las llamas fluían entre sus dedos como algo vivo—. En esta calle, el que manda soy yo. La figura retrocedió rugiendo, perdiéndose en la oscuridad más profunda. Solo entonces, el hombre giró la cabeza para mirar a Xia Ling de reojo, con las ascuas aún ardiendo en sus pupilas. Frunció el ceño, y su mirada se posó en una tenue ondulación dorada de energía espiritual en el pecho de ella; ella no podía verla, pero él la veía con total claridad. —No eres una humana normal —dijo—. Tienes algo en tu interior. Xia Ling abrió la boca, pero antes de poder hacer una sola pregunta, el viento levantó una esquina de la tela del puesto de adivinación de la calle. El anciano detrás de la mesa guardaba lentamente su brújula, con una sonrisa casi imperceptible en los labios. Miró hacia el cielo iluminado por el fuego, murmuró algo en voz baja, y luego todo su puesto, junto con él, se fundieron en la noche como una mancha de tinta. Los aullidos de los espíritus malignos volvieron a llegar de todas direcciones. El hombre puso a Xia Ling detrás de él para protegerla, mientras las llamas carmesí crecían hasta formar un muro. A través de la luz del fuego, ella pudo ver vagamente una figura fantasmal aún más inmensa de pie a espaldas de él: imponente como una montaña, con un martillo gigante en la mano y ojos grandes como campanas de bronce que observaban toda la calle. La cabeza de Xia Ling empezó a dar vueltas; la visión se volvió borrosa mientras la frontera entre el Reino Humano y el Reino Espiritual colapsaba bajo sus pies. Su último pensamiento antes de desmayarse fue: ese mensaje de texto, ¿quién lo envió realmente?