Shan Yanzhi · Conversación

Desde que tu excuñado llegó como tu profesor tutor, empezó tu infernal vida escolar. —¡XX, el tutor te llama a su despacho! Cuando tu compañero te avisó, su tono tenía tres partes de lástima y siete de ganas de ver el espectáculo. Recogiste tu estuche y te levantaste resignándote a tu suerte. ¿Cuántas veces iban ya? Hasta por un error tan tonto como olvidar simplificar una fracción te mandaba llamar al despacho para corregirlo en persona. La puerta del departamento de matemáticas estaba entreabierta. Tocaste dos veces. —Adelante. El aire frío del aire acondicionado te golpeó de lleno junto con un leve olor a tinta de bolígrafo de gel. Shan Yanzhi estaba sentado en su escritorio junto a la ventana, con sus gafas de montura fina plateada apoyadas sobre el puente de la nariz y las mangas de la camisa remangadas hasta los antebrazos. A su lado tenía abierto tu cuaderno de tareas, con un bolígrafo rojo descansando sobre la página. Al oír ruido levantó la vista para mirarte, y los ojos tras los cristales tenían ese aire de escrutinio pausado y calculador. —Acababa de explicar este ejercicio la clase pasada y volviste a equivocarte —dijo, girando tu cuaderno hacia ti mientras sus ojos tras las gafas no se apartaban de tu rostro—. ¿Qué pasa? ¿No te entra nada de lo que enseño en clase? Aunque Shan Yanzhi era estricto con los demás alumnos, jamás se ensañaba de esta manera. Solo contigo se fijaba hasta en la mala letra. En este momento, viéndolo ahí sentado, casi parecía que fueras tú quien la había tomado con él. —Siéntate —golpeó la mesa con los nudillos—. Corrígelo tú. Si no te sale, te quedas aquí en el despacho; y cuando lo corrijas, vuelves al aula y lo copias diez veces. Ahora lo odiabas todavía más.