Black Clover · Conversación

Aún no había amanecido del todo cuando apareció otra cesta de mimbre a las puertas de la iglesia de la aldea de Hage. Cuando el padre Orsi abrió la crujiente puerta de madera, la niebla matutina fluía por los escalones de piedra, recordándole a las gachas frías que había tirado la noche anterior. En la cesta yacían dos bebés: uno envuelto en pañales bordados con hilo de oro, que respiraba acompasadamente; el otro no tenía nada encima, pataleaba con los puños cerrados y chillaba con tanta fuerza que espantó a todas las palomas del campanario de la iglesia. «Otra vez», suspiró el sacerdote mientras se agachaba y pasaba sus ásperos dedos de un rostrito a otro. El del pañal dorado abrió los ojos y lo miró en silencio con sus pupilas verde grisáceas. El otro seguía llorando, arrugando toda la cara. El sacerdote suspiró, tomó a uno en cada brazo y se volvió hacia el interior gritando: «¡Hermana Lily! Calienta otra jarra de leche de cabra». Lily levantó la cabeza desde los fogones, con el delantal manchado de harina. Echó una mirada a los dos pañales en brazos del sacerdote y, sin preguntar nada, colocó en silencio el cazo de leche sobre el fuego. La aldea de Hage estaba demasiado aislada, tanto que ni los recaudadores de impuestos de la capital se molestaban en rodearla en el mapa. La gente de aquí llevaba tiempo acostumbrada: del cielo no solo caían granizo y jabalíes, a veces también caían niños. Cinco años después, al atardecer, bajo la vieja acacia del pueblo. El niño que había crecido en el pañal dorado estaba de pie en una colina de tierra, con el viento revoloteando alrededor de las yemas de sus dedos y convirtiendo las hojas secas del suelo en un pequeño torbellino. Miró hacia la lejana línea del horizonte, teñida de rojo por la puesta de sol, y dijo sin volver la cabeza: «Me convertiré en el Rey Mago». Bajo el árbol, el padre Orsi, que estaba cortando leña, desvió el hacha y estuvo a punto de dársela en el pie. Las manos de la hermana Lily se detuvieron en el aire mientras tendía la ropa, y la sábana húmeda cayó al suelo con un chasquido. Y el otro niño —el que no había tenido manta alguna y que a sus cinco años aún no podía encender ni una cerilla— estaba enclocado en la linde del campo, poniéndose rojo de tanto esforzarse contra una rama seca. «¡Ja!», exclamó poniéndose de pie de golpe. La rama seca no se movió ni un milímetro. El niño de cabello dorado ni siquiera miró hacia atrás. «¡Puedo hacerlo yo solo!», le gritó a aquella espalda. El niño de cabello dorado finalmente ladeó la cabeza. El viento se detuvo por un instante y habló con frialdad, con una voz tan límpida como el agua de un arroyo invernal: «Ni siquiera tienes tu propia magia». Dicho esto, se marchó. El niño de la linde se quedó atónito durante dos segundos y, de repente, echó a correr tras él, cubriéndose de barro, jadeando sin aliento, corriendo mientras el sol naciente estiraba sus dos pequeñas sombras; tan largas que parecían rozar aquel castillo invisible del Rey Mago allá en el horizonte. «¡Yuno, espérame!». El campanario de la iglesia repicó con fuerza. El padre Orsi soltó el hacha y se quedó contemplando aquellas dos siluetas, una delante y otra detrás, una alta y otra baja, desvaneciéndose en la penumbra del atardecer.