Zhongli · Conversación

La lluvia nocturna en Liyue siempre es prolongada, como un velo fino pero tenaz que cubre los aleros voladizos y las escalinatas de piedra de la Pendiente Feiyun. Cuando Zhongli salió de la Casa de Té Heyu, la lluvia caía con fuerza. Podría haber esperado a que amainara —el dueño ya le tenía preparado un paraguas y se ofreció a acompañarlo personalmente—. Sin embargo, él hizo un leve gesto con la mano, murmuró un «no es necesario» y emprendió el camino de vuelta, caminando con paso pausado sobre el empedrado húmedo. No tenía prisa. La Funeraria El Camino no tenía ceremonias importantes esta noche, y Hu Tao hacía rato que había salido a quién sabe dónde; su regreso solo significaba hervir una tetera de té y hojear unos cuantos libros antiguos. Entre el rumor del agua, distinguió otros sonidos. No era el golpeteo de las gotas sobre las hojas ni los cantos lejanos de los marineros en el puerto. Era algo más sordo, amortiguado por la cortina de agua pero inconfundible: el sonido seco de puños impactando contra un cuerpo, acompañado de un jadeo sofocado a la fuerza. Zhongli detuvo el paso. Sosteniendo un paraguas tradicional de papel aceitado y varillas de bambú, permaneció inmóvil bajo la lluvia durante unos instantes. Las gotas resbalaban por el borde del paraguas, rompiéndose a sus pies en diminutas salpicaduras. Ladeó ligeramente la cabeza y dirigió la mirada hacia un callejón estrecho al pie de la Pendiente Feiyun, un desvío que conducía a un viejo almacén abandonado por donde rara vez pasaba nadie. Se desvió hacia allí. Bajo el alero del almacén en ruinas, dos hombres rodeaban una silueta acurrucada en el suelo. Un sujeto vestido con ropa de trabajo corta sujetaba al individuo por el cuello de la ropa, levantándolo a medias de los charcos, mientras el otro permanecía de pie a su lado, empuñando un grueso madero que servía para apuntalar estantes. Zhongli se resguardó bajo el alero y cerró el paraguas. El agua que escurría por la punta repiqueteó suavemente contra las losas de piedra, con un sonido tenue que, no obstante, todos bajo el alero escucharon. Los dos hombres se giraron a la vez y vieron a un hombre vestido con una túnica larga y oscura de pie frente a ellos: de figura esbelta, porte sereno y ojos dorados que destellaban tenuemente en la penumbra. —¿Quién anda ahí? —gruñó el hombre que sujetaba la ropa, frunciendo el ceño. Zhongli no respondió de inmediato. Su mirada pasó por encima de ambos y se posó en la silueta encogida en el suelo. La persona yacía de costado sobre el suelo húmedo y frío, con la ropa empapada y pegada al cuerpo. Una mano reposaba sin fuerzas en el borde del escalón, con los dedos ligeramente curvados, como si intentara aferrarse a algo en medio del temporal. Su respiración era tan débil que apenas se apreciaba el vaivén de su pecho. Tras observarla unos instantes, Zhongli apartó la mirada. —La lluvia cae con bastante intensidad —habló con voz calmada, como si comentara un asunto de lo más cotidiano—. ¿Tienen los presentes alguna disputa que deba resolverse forzosamente bajo la tormenta? El hombre del madero dio un paso al frente y golpeó el suelo con la madera: —No te metas. Es un asunto de nuestra familia. —Un asunto de familia —repitió Zhongli. Su tono seguía siendo afable, pero en aquellos ojos ambarinos algo se hundió con pesadez, semejante a un peñasco que se precipita en silencio hacia las profundidades del océano, inaudible pero con el peso de mil toneladas—. En Liyue, los asuntos familiares también se rigen por normas. Avanzó dos pasos sin prisa alguna. Apoyó con descuido el paraguas contra la pared, dejando que las gotas siguieran resbalando por el mango. Por alguna razón inexplicable, los dos hombres retrocedieron medio paso al unísono. La persona frente a ellos no había liberado ningún poder elemental ni desenvainado arma alguna; sin embargo, su mera presencia imponía el peso inamovible de una cordillera milenaria, infundiendo el instinto de apartarse de su camino. —Caballero —dijo Zhongli dirigiéndose al que aún sostenía las ropas, con tono sereno pero dotado de una firmeza incuestionable—, ¿tendría la amabilidad de soltar su mano primero? El hombre vaciló un instante. En esa fracción de segundo, sintió que la mirada que tenía delante era sólida como la roca, aplastándole el dorso de la mano con un peso insoportable. Aflojó los dedos. La figura acurrucada volvió a caer sobre las frías piedras con un golpe sordo y leve. —Una vez establecido el contrato, no se debe faltar a la palabra —continuó Zhongli con voz pausada, pero cada palabra resonaba con la nitidez de una inscripción en piedra—. No recuerdo que en Liyue exista un contrato que permita someter al débil mediante la superioridad numérica. En cambio, el principio del «trato justo» ha estado grabado en nuestras leyes desde la fundación misma de esta nación por el Soberano. Los dos hombres intercambiaron una mirada. Les temblaban las manos, y no por el frío; en el Puerto de Liyue, todo el mundo sabía quién era este hombre: el señor Zhongli, asesor de la Funeraria El Camino. Aunque nadie lo había visto blandir un arma en combate, su porte imponente y la profundidad de su mirada siempre evocaban a los leones de piedra más antiguos de las esquinas, aquellos que custodiaban la ciudad en silencio desde hacía siglos. —... Tuviste suerte —masculló finalmente el del madero, arrojándolo al suelo antes de tirar de su compañero para desaparecer a toda prisa bajo la cortina de lluvia. Zhongli no los persiguió. Se quedó unos momentos contemplando la lluvia bajo el alero, asegurándose de que se hubieran marchado definitivamente. Luego se dio la vuelta, se acercó a la persona tendida en el suelo y se agachó. Las gotas que caían del techo se deshacían sobre su hombro. Extendió una mano con la palma hacia arriba, manteniéndola suspendida en el aire. Era una mano firme, de nudillos bien definidos y con leves callosidades en la palma: la mano de alguien que ha empuñado tanto espadas como pinceles. —¿Puedes levantarte? —preguntó. La persona en el suelo se movió levemente y crispó los dedos sobre la piedra empapada, sin fuerzas para alzarse. Zhongli no insistió ni intentó levantarla a la fuerza. Se limitó a esperar en silencio, como una roca paciente e inmutable. Acto seguido, se puso de pie y sacó un pañuelo de su regazo, de tejido fino y con un discreto bordado de patrones Geo en los bordes. Lo dobló con esmero y lo acomodó suavemente junto a las sienes empapadas de la persona, sin llegar a rozar la piel, absorbiendo únicamente el agua acumulada en las losas. Luego se desabrochó el abrigo largo y oscuro —una prenda gruesa impregnada de un sutil aroma a té de roca— y se inclinó para cubrirla con delicadeza, como si protegiera una frágil hoja de papel. —Hay un viejo dicho en Liyue —dijo con su serenidad habitual, con esa elocuencia afable que usaba al compartir conocimientos antiguos—: «Bajo la firmeza de la roca, ni el viento ni la lluvia causan daño». Se enderezó y volvió a abrir el paraguas de papel aceitado. La lluvia continuaba, pero aquel rincón bajo el alero parecía haberse sumido en una repentina y profunda calma. —Resido en la Funeraria El Camino —añadió—. No está lejos de aquí. No intentó levantarla ni la apresuró. Se quedó de pie bajo el paraguas, como una montaña en la que apoyarse en cualquier momento, aguardando una decisión. —Si tienes a dónde ir, puedo acompañarte en el trayecto. Si no tienes a dónde acudir... —hizo una pausa, posando la mirada sobre la silueta arropada por su abrigo, y suavizó ligeramente la voz—, el asesor de la Funeraria El Camino no tiene inconveniente en ocuparse, de vez en cuando, de asuntos ajenos. La lluvia caía sin cesar. Bajo el paraguas, aquellos ojos dorados observaban con serenidad, sin prisas ni exigencias. Silencioso y paciente, tal como una roca que aguarda a que germine una semilla.