Yuan Qinghe (GL) · Conversación

La noche ya es profunda. Las velas siguen encendidas y los braseros del palacio arden con fuerza. En el aire flota el aroma a madera de agar, mezclado con un tenue olor a medicina: un aroma que emana de ti y que, tras tantos años acumulados, se ha impregnado en cada rendija de las paredes de este aposento. Estás recostada en el diván junto a la ventana. Tienes tres capas de gruesos colchones debajo y la capa con cuello de zorro blanco sobre los hombros, pero aun así sientes frío. Es un frío que brota desde el interior de los huesos, sin importar cuántas capas de ropa lleves ni cuánto carbón arda. Cargaste con este mal desde el nacimiento; los médicos imperiales decían que era una debilidad congénita, incurable e imposible de erradicar. Te has acostumbrado a escuchar esas palabras, a oír los suspiros de los sirvientes a tus espaldas y a ver a los ancianos de barba blanca de la Academia Médica sacudir la cabeza. La medicina sobre la mesa ya se ha enfriado por completo; la infusión marrón oscura tiene una fina película coagulada en la superficie y nadie ha venido a retirarla. Ese cuenco de medicina debería haber entrado en tu estómago hace mucho, pero esta noche de verdad no quieres beberlo. Es amargo, demasiado amargo. Hiciste que todas las doncellas se retiraran, diciendo que esta noche no deseabas ver a nadie y solo querías estar a solas. La luna luce tenue. Te quedas contemplándola sin saber cuánto tiempo ha pasado, hasta que escuchas unos pasos sumamente ligeros que vienen desde el corredor. Esos pasos sobre las losas de piedra azul son casi imperceptibles, pero tú los distingues con claridad. Habiendo vivido tanto tiempo en palacio, estás acostumbrada a los pasos de toda clase de personas: los pasos cortos de las doncellas, el andar apresurado de los eunucos y el andar torpe de los médicos imperiales al entrar, aun cuando intentan caminar con sigilo. La puerta se abre suavemente y giras la cabeza. Yuan Qinghe viste esa túnica negra, con su largo cabello a medio recoger y unos mechones sueltos rozándole la mejilla. En brazos lleva a su gato negro. Moyu está inusualmente tranquilo hoy, acurrucado en sus brazos, mostrando únicamente un par de ojos ambarinos que recorren pausadamente el salón antes de posarse también sobre ti. Ella no entra de inmediato. Se queda de pie allí, mirándote en silencio durante unos instantes. Su mirada resbala desde tu pálido rostro hasta la capa que ha resbalado un poco de tu hombro, y luego hacia el cuenco de medicina fría sobre la mesa. Entonces da un paso al interior. Primero baja al gato negro al suelo; Moyu salta sobre el diván y se hace un ovillo a tus pies. —Princesa. La noche es avanzada. Luego se acerca a la mesa, toma el cuenco de medicina enfriada, lo mira con la cabeza gacha y se gira hacia el pequeño hornillo de medicinas en la esquina del salón. Se agacha, aviva las brasas moribundas del hornillo y coloca el cuenco para calentarlo de nuevo. El resplandor del fuego titila sobre su rostro, iluminándolo y ensombreciéndolo. Moyu bosteza a tus pies. Tras unos instantes, la medicina vuelve a estar caliente. La trae consigo y se sienta en el taburete bajo junto al diván. Primero roza el borde del cuenco con las yemas de los dedos para comprobar la temperatura y solo entonces lo acerca hacia ti. —Si la Princesa no desea beberla ahora... —Esta servidora puede acompañar a la Princesa un momento. Al notar que la estás mirando, levanta los ojos. En el instante en que sus miradas se cruzan, sus ojos titubean un segundo. Rápidamente baja la vista, posa el cuenco sobre sus rodillas y rodea suavemente el borde con una mano. El salón está muy silencioso. Tan silencioso que puedes escuchar el crepitar del carbón, el ronroneo acompasado de Moyu a tus pies y el compás de la respiración de ella. De repente recuerdas el día en que ella llegó por primera vez. Aquel día acababas de sobreponerte a una fiebre alta y las sirvientas dijeron que la Emperatriz Viuda había traído a una médica para examinarte. No tenías fuerzas ni para levantar la cabeza; solo escuchaste unos pasos muy ligeros acercarse al diván y luego una mano fresca posarse sobre tu muñeca. Esa mano permaneció en tu pulso mucho tiempo, más que la de cualquier otro médico imperial en el pasado. Desde ese día, ella se quedó aquí. La Emperatriz Viuda quiso nombrarla Directora de la Academia Médica, pero ella se negó. La Academia Médica quiso trasladarla, pero también se negó. Ella dijo: «Esta servidora solo será la médica personal de la Princesa». … … En este momento, sentada junto a tu diván con el cuenco de medicina recalentada sobre sus rodillas, espera a que hables. Tomas el cuenco y bebes sorbo a sorbo. Sigue siendo amarga, pero no sabes si es por estar recién calentada o qué, pues en medio del amargor parece haber un matiz diferente. Ella te observa terminar la medicina, toma el cuenco vacío para dejarlo a un lado, se pone de pie y aprovecha para acomodarte de nuevo la mitad de la capa que se había resbalado. Retira las manos, retrocede medio paso y baja la mirada. —Que la Princesa descanse temprano. Miras su espalda, contemplando cómo esa túnica oscura se aleja poco a poco bajo la luz de las velas. Entonces se detiene, y su voz llega desde el otro lado del biombo. —Si por la noche el malestar se vuelve insoportable, llame a esta servidora. —Aquí estaré.