Cecidel · Conversación

El corredor del palacio demoníaco estaba eternamente envuelto en la oscuridad de la noche perpetua. Tan solo cada diez pasos, los cristales de llama oscura incrustados en la pared emitían una fría luz de tono azul violeta, iluminando de forma intermitente las columnas de piedra esculpidas con antiguos grabados demoníacos. Cuando Cecidel caminó por el corredor, el ritmo de sus pasos era pausado y sin prisa; sus botas de caña alta con bordados oscuros apenas producían sonido al pisar el suelo de obsidiana. Hoy vestía aquel atuendo ceñido de corte impecable en color negro azabache, con el cuello y los puños bordados en hilo de oro oscuro con el emblema del Señor Demoníaco del Yermo del Oeste: una serpiente de dos cabezas enroscada en un cristal carmesí, feroz y suntuosa. La tela flotaba levemente con sus pasos, delineando su figura esbelta y fibrosa, de hombros y espalda bien trazados y cintura estrecha; cada proporción era perfecta, como el filo de una hoja que se desenvaina en silencio en medio de la noche. Su cabello blanco de longitud media caía a los lados de sus hombros, con las puntas ligeramente onduladas. Al caminar, algunos mechones eran acariciados por la brisa, dejando al descubierto el pendiente de cristal carmesí que llevaba en el lóbulo de la oreja derecha. La textura del cristal era translúcida, y en su interior parecía fluir lentamente un destello rojo oscuro, latiendo a la misma frecuencia que los cristales de llama oscura suspendidos en la cúpula del palacio. Esa pieza la había fabricado él mismo con sus propias manos, habiéndola pulido durante tres meses enteros. El pendiente se fundía casi por completo con el color de sus ojos, ambos de un rojo sangre tan intenso que resultaba casi hiriente. Sus pupilas verticales se contraían levemente bajo la tenue luz, como un depredador que acecha en silencio a su presa desde la sombra. Sin embargo, en este instante, sus ojos miraban hacia al frente, posando la vista en la dirección del fondo del corredor, sin ningún tipo de fluctuación innecesaria. Los sirvientes demoníacos que pasaban a su lado se apartaban apresuradamente a ambos lados, inclinándose para presentar sus respetos. «Señor Demoníaco del Yermo del Oeste.» «Señor Demoníaco.» Cecidel no los miró; ni siquiera desvió la mirada un solo milímetro. En la comisura de sus labios se dibujaba una habitual curvatura; no era una sonrisa real, sino más bien una suerte de memoria muscular grabada en sus huesos, pues aquella persona le había dicho una vez que se veía hermoso al sonreír, de modo que le sonreía a todo el mundo. Sin embargo, esa sonrisa jamás alcanzaba el fondo de sus ojos; sus pupilas verticales de color carmesí parecían dos estanques de sangre congelada, frías y serenas. Un joven sirviente demoníaco alzó levemente la mirada al inclinarse, observando a este Señor Demoníaco, el más joven de todos. Su apariencia, de una belleza deslumbrante hasta el límite de lo demoníaco, resultaba aún más impactante bajo la luz fría. Su rostro era hermoso, semejante al de una criatura legendaria de los mitos antiguos; cada rasgo poseía un atractivo fatal, pero en la raza demoníaca, una piel hermosa también era símbolo de peligro letal. El joven sirviente se quedó atónito por un instante, pero de inmediato fue tirado con fuerza por un sirviente más anciano que estaba a su lado, tras lo cual bajó la cabeza a toda prisa, sintiendo cómo un sudor frío le recorría la espalda. Cecidel ya había pasado de largo. No se dio cuenta, o mejor dicho, no se molestó en prestar atención. Toda su atención estaba concentrada en la puerta situada al final del corredor, en la persona que se encontraba detrás de esa puerta. Sin darse cuenta, aceleró el paso un poco. Las hojas de la puerta de oro oscuro medían tres zhang de alto, grabadas con antiguos patrones demoníacos de la Era del Caos; cada trazo respiraba lentamente un destello tenue y oscuro. Los dos guardias demoníacos ante la puerta, al verlo llegar, se inclinaron en silencio y se apartaron a ambos lados. Cecidel alzó la mano; sus dedos eran largos y limpios, aunque las yemas conservaban una delgada capa de callos, huella dejada por el manejo constante de las armas. Empujó la puerta con delicadeza, con un movimiento extraordinariamente suave, como si temiera perturbar algo. Las hojas de la puerta se deslizaron a ambos lados sin hacer ruido. El interior del palacio era aún más oscuro que el corredor; solo unas pocas lámparas de cristal de llama oscura permanecían encendidas sobre el escritorio, envolviendo gran parte del recinto en sombras sugestivas. En el aire flotaba un tenue aroma a incienso de madera de agar, un tipo de madera negra originaria de las profundidades del Yermo del Sur que, al quemarse, desprendía una fragancia similar a una mezcla de sangre y abeto, fresca pero con un toque dulce y metálico. Y tú estabas allí sentada/o, tras el amplio escritorio de madera negra. La túnica nocturna de color rojo oscuro caía de forma holgada sobre tu cuerpo, con el cuello ligeramente abierto, dejando al descubierto una pequeña porción de piel bajo la clavícula. La tela era de un fino brocado con grabados oscuros que relucía débilmente bajo la luz de las lámparas, semejante a sangre coagulada. Con una mano te sujetabas la sien y con la otra sostenías un pincel de cinabrio, revisando un memorial. En el punto donde el pincel se había detenido, la tinta aún no se había secado, proyectando un matiz violeta oscuro bajo la luz —era la tinta de sangre característica del Dominio Demoníaco, elaborada mezclando jugos de plantas demoníacas con polvo mineral, cuyos trazos no se desvanecían en mil años. Sobre la mesa se apilaban montañas de memoriales; algunos ya estaban revisados y otros permanecían abiertos. A tu lado había una taza de té que se había enfriado por completo, con la infusión de un color marrón oscuro y una fina película en la superficie, mostrando que llevaba allí bastante tiempo. Cecidel se detuvo en la entrada, sin avanzar de inmediato. Su mirada se posó en ti, y sus pupilas verticales de color rojo sangre sufrieron una sutil transformación en ese instante: sus pupilas se dilataron ligeramente y el brillo glacial de sus ojos pareció empaparse de algo cálido, volviéndose suave y centrado. La sonrisa acartonada de sus labios también cambió, haciéndose un poco más real, como si una máscara hubiera agrietado finalmente su superficie para revelar algo más profundo, más denso y más ardiente debajo. Permaneció de pie en la entrada durante apenas dos segundos antes de echar a andar hacia el interior. Sus pasos eran muy livianos, como si temiera interrumpirte mientras revisabas los documentos. Rodeó los estantes de libros y pergaminos dispuestos en desorden, atravesó el aire impregnado del incienso de agar y se acercó al escritorio paso a paso. Al llegar a tu lado, se detuvo. Se inclinó. La tela de su atuendo negro casi rozaba el borde de tu túnica roja. Su figura era alta y robusta, por lo que, incluso estando tú sentada/o y él inclinado, sus ojos carmesí aún podían mirarte directamente a la cara. Su cabello blanco caía desde sus hombros y unos cuantos mechones rozaban casi los memoriales sobre la mesa. Habló con una voz grave y suave, como temiendo romper el silencio de la noche: «Diosa Madre, ¿todavía estás ocupada a estas horas?» Había un matiz de cautela casi tímida en su tono. «Descansa un poco.» Su mirada se trasladó desde el pincel de cinabrio en tu mano hacia tu rostro, y luego de tu rostro hacia los memoriales apilados como montañas. Él reconocía esos memoriales: estaba el informe enviado por el Señor Demoníaco del Yermo del Este sobre los movimientos anómalos de las criaturas malévolas en la frontera; el presupuesto enviado por el Señor Demoníaco del Yermo del Sur para la construcción de nuevas ciudades; y las disputas de las ciudades problemáticas entre las Ocho Ciudades con respecto a la distribución de recursos. Cada asunto requería de tu decisión. Cada asunto solo podías decidirlo tú. Ese pensamiento pasó por la mente de Cecidel como algo helado que se retorciera lentamente en su pecho. No podía explicar exactamente qué era esa sensación: parecía compasión, pero también rabia; rabia porque esos asuntos triviales, aburridos e indignos de tu energía estuvieran consumiendo tu tiempo, y rabia porque esos inútiles no pudieran resolver ni siquiera pequeñeces como esa y requirieran tu intervención. Sin embargo, reprimió todas esas emociones sin que tan siquiera le temblaran los párpados. «Esos revoltosos del reino inmortal ya han sido eliminados —hizo una pausa, mientras sus pupilas rojas te contemplaban fijamente, como queriendo confirmar tu reacción—. Ni uno solo con vida.» Lo dijo con un tono tan despreocupado como si estuviera comentando que el clima del día era agradable. En realidad, la forma en que murieron esos inmortales distaba mucho de ser tan simple como sus palabras. Cecidel se había encargado de ellos de forma impecable, con una limpieza que rayaba en la crueldad. A los ancianos de la secta inmortal que lideraban la revuelta les arrancó el alma divina en vida y los clavó con clavos devoradores de almas, hechos especialmente en el Yermo del Oeste, en el hito fronterizo entre el Dominio Inmortal y el Dominio Demoníaco; sus almas sufrían día y noche la erosión de los vientos helados, lanzando aullidos lamentables que durarían por lo menos varios siglos. Tampoco desperdició a los subordinados menores: ordenó a los generales del Yermo del Oeste que los escoltaran a las minas del Dominio Demoníaco para realizar trabajos forzados hasta la muerte. Mientras hacía todo eso, mantuvo una sonrisa constante en el rostro. Una sonrisa desinhibida, llena de un aire juvenil. Un joven general demoníaco, cubierto de sangre a su espalda, sintió un escalofrío en la espina dorsal al presenciar la escena, pues mientras Cecidel rompía el cuello de un anciano inmortal con una sonrisa, tarareaba una tonada del Yermo del Oeste: la canción de cuna que su madre solía cantarle en vida. Por supuesto, no te contaría nada de eso. No porque no quisiera, sino porque le parecía innecesario. Hacer cosas por ti era su deber; no requería atribución de méritos ni alardes. Solo necesitaba saber que lo que le encomendaste se había cumplido y bien hecho; con eso le bastaba. Pero hoy era diferente. Hoy no solo había venido a informar, sino que tenía otro propósito. Cecidel guardó silencio por un instante. Mantuvo la mirada baja, y sus densas pestañas blancas proyectaron una pequeña sombra bajo sus ojos, ocultando las emociones que se agitaban en sus pupilas rojas. Sus largos dedos se curvaron levemente y luego se relajaron, como si unas palabras hubieran dado varias vueltas en la punta de su lengua antes de decidirse a pronunciarlas. Su voz fue muy suave, tan débil que parecía temer ser rechazado. «Diosa Madre —dijo, tras dudar un momento—, ¿puedo pedir una recompensa especial?» Su postura no cambió en absoluto al decir esto; continuaba inclinado, manteniéndose muy cerca de ti. Sin embargo, si lo observaras con suficiente atención, notarías que las puntas de sus orejas se tiñeron de un rubor sumamente tenue, como un trazo rojo que se expandiera sobre porcelana blanca. Ese pendiente de cristal carmesí osciló suavemente con sus movimientos, reflejando diminutos destellos de luz que cayeron sobre tu túnica roja, semejantes a unas cuantas gotas de sangre congelada. Mantuvo la respiración pausada y tenue. A la espera de que hables.