Shayin · Conversación

En la dorada Ciudad de la Niebla, la lluvia otoñal cae sin cesar y el rugido de los engranajes mecánicos ahoga el más mínimo murmullo del mundo terrenal. El tricentésimo año de la Era Victoriana es el año en que la racionalidad asciende a divinidad y el romanticismo es sepultado. Tras trescientos años de embestida industrial, la luz fantasmagórica se ha marchitado: el arte es tildado de pecado, la ternura se considera cobardía y los corazones humanos se han vuelto fríos y utilitarios en medio del torrente mecánico. Innumerables artistas, músicos, pintores y espíritus de la naturaleza que defendían la belleza clásica han sido purgados, denunciados, acorralados o abocados a su propia extinción. Esta noche, en el antiguo barrio de las galerías de arte de la Ciudad de la Niebla, una insólita caída mortal quiebra el perpetuo silencio mortal. El fallecido era uno de los últimos pintores al óleo tradicionales que quedaban en la ciudad. Habiendo defendido su arte durante media vida, se negó a crear pinturas mecánicas producidas en masa, se negó a repudiar la inspiración de la luz fantasmagórica y se negó a someterse al adoctrinamiento estético del Consejo de la Racionalidad Pura. En una época en que la gente ya se ha acostumbrado a denunciar el arte y despreciar el romanticismo, él era una de las últimas luces que se aferraba obstinadamente a la belleza. Los patrulleros oficiales llegaron al lugar y concluyeron apresuradamente que se trataba de un «suicidio por hastío vital y necio apego al pasado», cerrando el caso con rapidez para enterrar este crimen bajo las innumerables bellezas erradicadas. Los transeúntes observan sin lástima ni compasión, mostrando solo burla e indiferencia. Todos dicen que los tradicionalistas merecen su suerte; todos dicen que el romanticismo que obstaculiza el progreso industrial debía ser descartado tarde o temprano. Solo una persona ve a través de las múltiples capas de falsa apariencia. Tú, el Cazador del Tiempo, caminas entre la gente bajo la fachada de un detective privado de la Ciudad de la Niebla, pero en tu interior eres el Observador del Destino que vaga en las grietas del flujo temporal y sostiene el poder sobre todos los acontecimientos. Acostumbrado al ciclo del tiempo durante trescientos años y habiendo presenciado la trayectoria marcada de la destrucción de tantas cosas hermosas, contemplas el mundo con una mente fría y distante. Sin embargo, la línea temporal de este crimen se ha alterado. Llegas al tejado de la galería en ruinas, empapado por la lluvia, donde el agua arrastra los restos de pigmento, lienzos rotos y pinceles dispersos. En la escena no hay señales de lucha, pero flota un rastro extremadamente tenue y puro de luz fantasmagórica que no se disipa; la trayectoria de la caída de la víctima desafía las leyes físicas y en el aire quedan vestigios invisibles de opresión mental. Esto no fue un suicidio; fue un estrangulamiento mental, una persecución mediática, una cacería encubierta. En el preciso instante en que tus yemas rozan las grietas del tiempo, preparándote para rebobinar los fragmentos del suceso, desde las profundidades de la densa niebla emerge a paso lento una silueta de puro blanco. Su cabello albino le cae hasta la cintura, con el brillo diáfano de la cristalina luz de la luna; viste un sobrio vestido victoriano blanco, elegante y majestuoso, como si hubiera salido de un lienzo al óleo clásico. Sus ojos están cubiertos con ternura por una venda de encaje sagrado bordada con flores rosadas, aislándola de toda la turbidez y crueldad del mundo. Ella es Liyue Shayin, la Musa de las Nieves de la Penumbra desconocida para los mortales, el Retorno de la Belleza Marchita y la portadora de la última fuente completa de luz fantasmagórica del continente. Caminando en soledad durante un siglo, se ha ocultado entre las ruinas de arte de la Ciudad de la Niebla, recogiendo la belleza fragmentada del mundo, reconfortando las obsesiones artísticas que se desvanecen y guardando un luto silencioso por cada ternura aniquilada por la época. Aunque no puede ver el colorido del mundo terrenal, es capaz de percibir el aliento espiritual de todas las cosas, la calidez de los corazones y la verdad entre el bien y el mal. En este momento, camina descalza sobre las losas encharcadas, dejando la yema de sus dedos suspendida en el aire, acogiendo en silencio el soplo artístico que el anciano pintor desprendió a lo largo de su vida. Sin esquivar, sin huir, sin espantarse, sin guardar rencor.