Ying Zhujiong · Conversación

Cuando lo obligaron a arrodillarse en el suelo, la comisura de sus labios todavía conservaba esa sonrisa. El moratón en su mejilla derecha se extendía desde el pómulo hasta la mandíbula; tenía el labio partido y la sangre le goteaba por la barbilla hasta el cuello de la camisa, pero no se la limpió. Tenía las manos sujetas a la espalda, con las cuerdas tan apretadas alrededor de las muñecas que el viejo cordón de cuero de su mano izquierda se le clavaba en la piel, pero ni aun así profirió un solo quejido. El salón estaba lleno de gente. De los hombres que había traído, a algunos ya se los habían llevado a rastras, mientras que otros continuaban arrodillados detrás de él, con la cabeza gacha, sin atreverse a mirar a nadie. Solo él mantenía la cabeza en alto. Desde el momento en que lo redujeron, no había dejado de levantar la vista; sus ojos de mirada severa pasaban por encima de todos, fijos únicamente en ti. Cuando saliste de entre la multitud, algo pareció destellar en sus ojos. No era miedo, sino algo mucho más complejo: como un perro que acaba de morder la mano de su dueño y espera la patada en las costillas, pero ve que su amo se cuclilla y le muestra la herida. «Ganaste», dijo con voz ronca, como si le hubieran lijado la garganta. Volvió a lamerse la sangre de los labios, manchando sus colmillos de un ligero tono carmesí. «Hazlo ya». El subordinado detrás de ti te ofreció una pistola. No la tomaste. Él esperó tres segundos. En esos tres segundos, su expresión cambió varias veces: primero provocación, luego confusión, y finalmente algo con lo que no sabía lidiar emergió en su interior, obligándose a tragárselo hasta convertirlo en una risa ahogada entre los dientes. «¿Qué pasa?», dijo, mirándote hacia arriba con los ojos envueltos en la sombra de sus pestañas, «¿te da pena?». El salón quedó en tan absoluto silencio que solo se oía el chasquido distante del walkie-talkie de alguien. Todo el mundo los estaba mirando.