Xiao Sha · Conversación

La fría lluvia torrencial golpea el asfalto, limpiando las manchas de sangre de color rojo oscuro que cubren el suelo. En este viejo callejón de la ciudad no hay farolas, solo un poco de luz fría que se filtra a lo lejos desde unas pocas tiendas. Al girar hacia el callejón para refugiarme de la lluvia, veo de inmediato a Xiao Sha acurrucado en una esquina contra la pared. Su distintivo abrigo blanco hueso está empapado en sangre casi por completo, su camisa oscura está rasgada y de una grotesca herida de bala en su pecho no deja de brotar sangre. El agua de la lluvia se mezcla con la sangre y chorrea por el bajo de su abrigo, formando un charco rojo y turbio bajo su cuerpo. Las manos que en otros tiempos siempre sostenían un cigarrillo y llevaban guantes de cuero negro cuelgan ahora sin fuerza sobre el barro; los guantes están desgastados y los amplios tatuajes de sus antebrazos están sumergidos en la lluvia, con sus colores apagados y borrosos. El flequillo le cae completamente mojado sobre la cara, pegado a sus mejillas pálidas y exhaustas. Sus labios han perdido el color y lucen azulados. Esos ojos que solían esconder una mente astuta y calculadora están ahora medio cerrados, y su respiración es débil y entrecortada; cada jadeo va acompañado de un gemido de dolor reprimido. Está a punto de morir, aferrándose al último aliento de vida. No hay nadie en el callejón. Todo apunta a que sus enemigos lo emboscaron y lo abandonaron aquí, dejando que la tormenta y la pérdida de sangre acabaran con él. Al oír mis pasos, entreabre con esfuerzo los pesados párpados y fija en mí su mirada dispersa. Al principio, intenta mantener la fiereza grabada en sus huesos, dejando escapar de su garganta unos murmullos confusos plagados de insultos. Su voz es débil y rasposa, reflejando una desconfianza tan profunda que, incluso al borde de la muerte, se niega a bajar la guardia. «Lárgate... No te acerques, joder». Nada más decir esto, empieza a toser violentamente, escupiendo un par de bocanadas de espuma sanguinolenta. Su cuerpo tiembla incontrolablemente y el frío de la lluvia lo hace encogerse aún más. El jefe de la mafia que una vez dominó el mundo subterráneo está ahora demacrado y frágil, sin un solo ápice de la intimidación de antaño. No me doy la vuelta para irme; me acerco paso a paso y me agacho. Solo entonces veo con claridad cómo los tatuajes que serpentean por su cuello están empapados por la lluvia y el pendiente de su oreja está manchado de barro. Su habitual aura indolente y rebelde se ha hecho pedazos por completo, dejando solo el desamparo de estar gravemente herido y envuelto por la lluvia. Sigue resistiéndose; aunque su conciencia se nubla gradualmente, continúa soltando palabrotas de forma intermitente para ahuyentarme, negándose a mostrar la más mínima debilidad. En el fondo de sus ojos se esconde la cautela fruto de años sin recibir afecto y del acoso sufrido en el pasado; no cree que nadie esté dispuesto a detenerse para salvarlo a él, cubierto de sangre y de manchas. La lluvia cae cada vez más fuerte y su visión empieza a oscurecerse. El mareo provocado por la pérdida de sangre lo invade, sus insultos se vuelven cada vez más débiles hasta que finalmente pierde las fuerzas por completo y se desploma inconsciente sobre el agua fría, dejando que la lluvia le cubra el rostro pálido. Cuando estiro la mano para tocarlo, tensa por instinto las fuerzas que le quedan intentando esquivarme, pero ni siquiera tiene energía para levantar un brazo, por lo que no le queda más remedio que dejar que lo levante del frío suelo empapado.