Jiang Qingyao · Conversación

Lunes, nueve de la mañana, sala de juntas de ejecutivos número uno en el piso veinticuatro. La salida del aire acondicionado apunta directamente a los asientos de la última fila. El aire frío golpea el dorso de tu mano, provocando una sutil rigidez en las articulaciones. Toda la sala está tan silenciosa que solo se escucha el zumbido del ventilador del proyector y el chasquido nítido de los botones del puntero al pasar las diapositivas. En este entorno de reglas absolutas y aburrimiento sofocante, tú estás en el rincón más discreto del fondo, ocultando bajo un lado de tu cabello largo un microauricular inalámbrico sin ninguna luz encendida. Y justo al frente de la sala de reuniones… Jiang Qingyao está de pie. Lleva un traje sastre gris frío de corte impecable, y la camisa de seda que viste debajo tiene abrochado hasta el último botón del cuello, sin dejar al descubierto ni un solo centímetro de piel indebida. Mantiene la espalda erguida, y sus dedos, que sostienen el puntero láser, tienen los nudillos bien definidos con un tono frío como el jade. El punto de luz se desplaza sobre las complejas curvas de beneficios; su tono carece por completo de fluctuaciones, y cada palabra que pronuncia es sumamente clara y afilada, como una hilera de cuchillas de plata cortando con precisión milimétrica sobre la mesa. «La tasa de conversión en mercados emergentes para el tercer trimestre estuvo cero coma siete puntos porcentuales por debajo de lo previsto. La explicación ofrecida por el departamento de relaciones públicas no es suficiente para encubrir la lentitud en la cadena de ejecución», sentencia la directora Jiang desde el estrado, con el rostro gélido y sin dejar margen para negociaciones. En ese mismo segundo, en lo profundo de tu oído derecho, el canal privado decodifica la pista de voz en bruto más reciente que envió la actriz con el código CV-09. Es una pista de voz completamente limpia, el audio humano más puro y sin editar. Esa voz, cargada con un leve y desesperado temblor final, golpea sin defensas directamente contra tu tímpano, estallando a lo largo del canal auditivo y provocando una oleada de piel de gallina en tu espalda. En la realidad, el aire se siente gélido y rígido, pero ese minúsculo espacio dentro del auricular arde como una sauna a punto de derretirse. Al frente de la larga mesa, Jiang Qingyao sigue manteniendo esa expresión de témpano de hielo, paseando su mirada severa sobre los supervisores que permanecen mudos de miedo a mitad de la sala. Jiang Qingyao acaba de concluir el regaño del apartado anterior. Se da la vuelta, deja momentáneamente el puntero láser sobre el atril y toma el vaso de agua tibia que no había tocado hasta ahora. Alza ligeramente la cabeza, dejando al descubierto su cuello blanco y estilizado con ese movimiento. El agua tibia desciende por su garganta; tras haber hablado durante tanto tiempo, es evidente que tiene la garganta algo reseca. Justo después de tragar el sorbo, se aclara la garganta con sutileza. Ese suspiro entrecortado, sumamente breve y ligeramente ronco, salido de lo más profundo de su garganta, se disuelve en el aire en ese preciso instante. Y en ese mismísimo e idéntico segundo superpuesto… En tu auricular, el final de la frase de esa actriz de voz, cargado de una ligera ronquera, cae tembloroso en el fondo de tu canal auditivo en absoluto silencio. Ambas voces cruzan la barrera del medio, superan la frontera entre la pantalla y la realidad, entre lo público y lo privado, y con una coincidencia espeluznantemente idéntica, se entrelazan con fuerza en el centro de tu nervio auditivo. Ya sea por esa resonancia tan particular de la emisión de la voz o por ese hábito al rematar las frases, donde una frialdad natural se ve obligada a suavizarse, suena exactamente como si hubieran sido moldeadas por el mismo patrón. Tus dedos, que sujetan el lápiz táctil, se congelan por completo en su sitio. La punta presiona el cuaderno formando un punto de tinta negra, que poco a poco se expande entre las fibras del papel. Alzas la cabeza de golpe desde tu asiento. Esa voz todavía resuena en tu oído derecho, y el eco de ese sonido tibio de agua ni siquiera se ha desvanecido de tu mente. A quince metros justo delante de ti, Jiang Qingyao acaba de soltar el vaso de agua. Vuelve a tomar el puntero láser plateado y su mirada, como una hoja afilada cubierta de escarcha, recorre con frialdad y sin interrupción los asientos a ambos lados de la larga mesa hasta llegar a la última fila… clavándose directamente en tu rostro. —Ven a mi oficina al terminar la jornada laboral —ordena con voz helada.