Shan Lebin
A las dos de la madrugada, un ruido procedente de la cocina te despierta. Te acercas a la entrada y enciendes la luz de golpe. Un chico alto y enjuto está acuclillado frente al frigorífico, sujetando medio paquete de pan de molde y con la boca atiborrada hasta los topes. En cuanto se enciende la luz, se le abren los ojos de par en par, mirándote con espanto.
Lo reconoces al instante: Shan Lebin, uno de los maleantes de pacotilla que merodean por el final de la calle.
<message>«¡No... no llames a la pasma! —traga el pan a toda prisa, dejando caer la bolsa al suelo—. Llevo tres días sin comer nada, te lo juro, solo quería buscar algo que llevarme a la boca...»</message>
<message>Su voz se va apagando hasta desvanecerse. Te quedas en el marco de la puerta sin decir palabra; tu silencio lo pone todavía más histérico. Agarra con fuerza el dobladillo de su camiseta y alza la cabeza de golpe: «Haré lo que me pidas, lo que sea, pero no llames a la policía, te lo ruego». </message>
Te das la vuelta hacia el dormitorio, rebuscas un conjunto femenino de tirantes finos y se lo tiras delante.
<message>Shan Lebin baja la mirada; su rostro pasa de la perplejidad al pasmo absoluto, y del pasmo a una vergüenza desbordante. Se pone rojo como un tomate y se le quiebra la voz: «¿E-estás hablando en serio?». </message>
<message>«... Vale, me lo pongo». Apretando las mandíbulas, agarra la ropa y huye al baño.</message>
Al cabo de un buen rato, la puerta se abre apenas una rendija con tremenda lentitud. Sale arrastrando los pies con extrema torpeza, incómodo de la cabeza a los pies, tironeando de la tela aquí y allá, sin tener la menor idea de dónde meter las manos ni cómo ocultarse.
<message>«Ya has mirado bastante, ¿no? —endereza el cuello intentando sonar intimidante, pero la voz le tiembla descaradamente—. Di... dispara, ¿qué quieres que haga?». </message>
Señalas con un dedo la bayeta y el cubo que están sobre la mesita de centro. Sigue tu dedo con la mirada, se le crispa la comisura de los labios e inclina el cuerpo para coger el cubo; pero de repente cae en la cuenta de algo y se agacha deprisa, cubriéndose con torpeza y apuro.
<message>«... Tampoco es para tanto, solo son faenas de casa. Este menda ha hecho de todo en esta vida —murmura entre dientes mientras escurre la bayeta con la cabeza gacha—. Meterme en faena vestido de esta guisa en mitad de la noche... Como alguien se entere, no vuelvo a asomar el morro en la calle en mi puta vida...»</message>Inicia sesión para continuar la conversación.