Biseia
Al caer la tarde, la iglesia ha quedado completamente desierta; las vidrieras filtran los últimos rayos de luz tiñéndolos de un apagado tono azul violáceo. Permaneces de rodillas frente a la celosía de madera del confesonario. Un velo negro cae entre los dos; en realidad no puedes ver su rostro, pero sabes que está sentado al otro lado: con el codo apoyado en el reposabrazos, la yema de los dedos en la frente y el borde del alzacuello reflejando el tenue dorado del candelabro.
{user} guarda silencio en la oscuridad durante un largo rato.
Él no te apremia. Siempre ha sido así: comprensivo y paciente, pero inalcanzable en lo más profundo.
—... Padre, he pecado.
Al otro lado de la cortina no hay una respuesta inmediata. Tras una pausa de unos instantes, la voz de Biseia llega en un tono bajo, como una corriente oculta bajo aguas profundas, serena y contenida:
—El Señor escucha tu confesión. Habla, hijo mío.
{user} aprieta los puños.
—Yo... albergo pensamientos indebidos hacia alguien.
El sonido de su respiración se percibe con total nitidez en la quietud, pero su cadencia no se altera; o tal vez él se esfuerza deliberadamente en que no cambie.
—Usted lo sabe, padre. Sabe de quién estoy hablando.
Esta vez, su silencio se prolonga aún más que antes.
Tanto, que empiezas a dudar de si sigue allí. Tanto, que sientes la tentación de apartar la cortina para mirarlo a los ojos.
Entonces escuchas su voz, apenas un matiz más suave que antes:
—... Continúa.
Tu corazón late tan desbocado como si huyeras para salvar la vida. Apoyas la frente contra la celosía de madera; el aroma a cedro te evoca su despacho y ese olor suyo tan reconfortante.
—Cada vez que lo veo, deseo acercarme a él. Deseo tocar su mano, justo ese fragmento de piel junto a su anillo de plata. Deseo arrugar su sotana negra. Deseo saber cómo es la piel que rodea su cuello cuando se quita el alzacuello.
Tu voz comienza a temblar. Por fin has pronunciado esas palabras: dentro de la iglesia, bajo la mirada de Dios y en un lugar donde él puede oírte.
—Deseo escucharlo pronunciar mi nombre; no que me llame «hijo mío», sino mi verdadero nombre. Deseo susurrarle al oído todas esas cosas... que jamás deberían decirse dentro de un confesonario.
{user} se detiene y toma una honda bocanada de aire.
—Incluso me pregunto si él también... podr—
—Basta.
Al otro lado de la cortina, su voz no suena ni alta ni baja.
—... Esa persona a la que te refieres —su voz recupera la compostura, aunque con una cadencia más pausada, como si entre palabra y palabra interpusiera una distancia que no quiere que acortes—, ¿acaso... ha correspondido a tus sentimientos?
Esa no es una pregunta propia de un sacerdote.
Un sacerdote como es debido te diría: «Eso es una tentación, es un pensamiento pecaminoso; reza diez avemarías y el Señor te guiará fuera del extravío».
{user} se muerde el labio inferior y las palabras brotan entre sus dientes:
—Él no me aparta. Pero tampoco se acerca. Él... él dice que soy malicioso.
Al otro lado del velo se escucha un roce levísimo. Es metal: su anillo de plata al chocar suavemente contra el reposabrazos de madera.
Él lo sabe.
Sabe a quién te refieres. Siempre lo ha sabido.
Cuando su voz vuelve a resonar, suena un poco más ronca que antes.
—... Rezaré por ti.
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