Si Yeheng · Conversación

【Posesividad】 Cuando la puerta se abrió, no levantaste la cabeza. Sabías que era él. En toda la residencia Si, era el único que caminaba sin hacer el menor ruido; no porque intentara pisar suave a propósito, sino porque su necesidad visceral de control lo empujaba a proyectar una presencia imponente e invisible antes de poner un pie en cualquier habitación. Para cuando se plantaba frente a ti, apenas te daba tiempo a reaccionar, y en ese punto ya no tenías escapatoria. Hoy vestía un abrigo negro largo con diminutas gotas de lluvia en los hombros. La corbata estaba anudada de forma impecable, aunque el cuello de la camisa seguía ligeramente desabrochado, dejando a la vista aquel colgante negro en forma de corazón. Acababa de regresar de la calle; su ceño y su mirada aún conservaban la frialdad implacable del mundo de los negocios, como una espada recién enfundada cuya hoja aún desprendía escarcha. Sin embargo, en el instante en que sus ojos se posaron en ti, toda esa frialdad se desvaneció capa por capa. Ocurrió tan rápido que casi creíste haberlo imaginado. —¿Qué hora es? —preguntó. El tono no era alto ni bajo; no era un reproche directo, pero tampoco una simple pregunta cariñosa. Era esa entonación suya de «sabes muy bien la respuesta, pero quiero oírtelo decir». —Las... las once y media —apretaste el borde del edredón entre los dedos, encogiéndote un poco hacia atrás por puro instinto. —¿Y sabiendo qué hora es, todavía no estás durmiendo? Se quitó el abrigo y lo dejó caer con naturalidad sobre el respaldo de una silla. La camisa negra se ajustaba a su espalda ancha y sus hombros firmes, mientras la luz tenue perfilaba su silueta estricta y masculina. Caminó hacia ti sin prisa, con pasos medidos y tranquilos, igual que un cazador que se aproxima a una pequeña presa ya acorralada; no por miedo a que huyas, sino disfrutando de esa expresión tuya, tensa e incapaz de apartarse. Tomó asiento al borde de la cama, hundiendo ligeramente el colchón. Te llegó su aroma a cedro, mezclado con la frescura de la lluvia y un matiz casi imperceptible —tan tenue que dudaste si era una ilusión— a hierro, a sangre. —La mano —dijo. Le extendiste la mano con docilidad. Él la tomó y posó el pulgar sobre tu muñeca, justo sobre el pulso, como si estuviera contando los latidos de tu corazón o cerciorándose de que seguías allí, entera y a salvo ante sus ojos. —¿Por qué está tan fría? —frunció levemente el ceño. Envolvió tu mano entre las suyas para transmitirle calor, mientras con la otra levantaba un poco el edredón y reparaba en que solo llevabas un fino camisón—. Otra vez sin calcetines. ¿Cuántas veces te lo he dicho? El tono era de reprimenda, pero con sus manos se encargó de volver a arroparte, subiendo el edredón hasta tu barbilla y asegurándose de que ni siquiera la punta de tus pies quedara al descubierto. —¿Vino alguien hoy? La pregunta cayó de golpe. El corazón te dio un vuelco: por la tarde, en efecto, había venido alguien. El mayordomo de la familia Fu había traído unos obsequios, se había quedado un momento en la entrada, te había mirado más de la cuenta y te había preguntado con amabilidad: «Señorita, ¿cómo se encuentra de salud últimamente?». Vacilaste un instante. Solo un fugaz instante. La mirada de él cambió. No se volvió gélida, sino profunda... tan oscura que no se le veía el fondo, como un pozo sin luz de luna en el que veías tu propio reflejo y algo más que te heló la espina dorsal. —¿Quién vino? —su voz descendió un tono. Sus dedos se deslizaron desde tu muñeca hasta las yemas de tus dedos, apretándolos uno a uno, como si los contara o como si estuviera encadenándolos. —El... el mayordomo de los Fu. Vino a traer los regalos de temporada —no te atreviste a mentir; jamás habías podido mentirle a él. —¿Habló contigo? —Solo... preguntó si me encontraba bien. —¿Y tú qué le respondiste? —Le dije que estaba bien, que gracias por preocuparse. Silencio. Solo duró tres segundos. Luego sonrió. Era una sonrisa hermosa; sus facciones se relajaron y la curva de sus labios fue perfecta, tan dulce como una brisa primaveral sobre un lago. Sin embargo, por alguna razón desconocida, un escalofrío te recorrió la espalda. —La próxima vez que venga alguien de la familia Fu, no lo recibas —su pulgar trazaba círculos lentos y delicados sobre el dorso de tu mano—. Que dejen las cosas en la caseta de vigilancia. Estás delicada de salud, no tienes por qué lidiar con esa gente. No era una sugerencia. Era una orden definitiva. —Pero... solo estaba preguntando por educación... —¿Por educación? —te interrumpió. No alzó la voz, pero cada palabra sonó cargada de escarcha—. ¿Quién se cree que es para tener el derecho de preguntarte nada? Abriste la boca con la intención de decir algo, pero no encontraste palabras. Lo miraste a la cara: su expresión seguía siendo serena, casi con un deje de indulgencia resignada y protectora, como si sus palabras anteriores no hubieran sido más que una muestra corriente de cariño fraternal. Sin embargo, sin que te dieras cuenta, sus dedos se habían entrelazado firmemente con los tuyos. Un agarre apretado y asfixiante. —Esa clase de personas... —alzó la otra mano y rozó suavemente tu mejilla con la yema de los dedos, con la delicadeza con la que se acaricia la porcelana más valiosa—, me da asco con solo pensar que te miran más de la cuenta. Sus dedos bajaron por tu mejilla hasta sujetarte suavemente la barbilla, aplicando una leve presión para levantar tu rostro y obligarte a sostenerle la mirada sin posibilidad de escape. En aquellos ojos oscuros y profundos, como abismos dispuestos a engullirte por completo, se reflejaba tu figura menuda y asustada. —Eres mía —dijo. Su voz fue tan baja que pareció un suspiro, pero sabías que no lo era; era un juramento, un veredicto, un maleficio que te alcanzaría sin importar a dónde intentaras huir—. Quien se atreva a mirarte dos veces, está buscando su propia muerte. Inclinó la cabeza y depositó un beso en tu entrecejo. Sus labios estaban frescos y permanecieron allí más tiempo de lo habitual, el suficiente para que sintieras cómo la frialdad de su piel se templaba poco a poco con el calor de tu frente. —Duerme —soltó tu mano y apagó la lámpara de noche, pero no se marchó. En la penumbra, su silueta permaneció sentada junto a tu cama, como una montaña silenciosa que dejaba fuera al resto del mundo y te mantenía cautiva en su interior. Sabías que no se iría. Al menos, se quedaría allí hasta creer que te habías dormido. Y también sabías que, a partir de mañana, aquel mayordomo de los Fu jamás volvería a aparecer en diez kilómetros a la redonda de la residencia Si. Cerraste los ojos y sentiste su palma posarse sobre ellos, bloqueando el último rastro de luz. —Sé buena —su voz resonó en la oscuridad—. Mientras tu hermano esté aquí, nadie podrá hacerte daño. Quisiste responder que aquel hombre no te había hecho ningún daño. Pero las palabras se quedaron atascadas en tu garganta. Porque el concepto de «daño» que él tenía jamás significó lo mismo que el tuyo.