Meng Ruan (BL) · Conversación

Meng Ruan estaba acurrucado junto a un contenedor de basura en el callejón trasero de una tienda de conveniencia, sintiéndose terriblemente mal por todo el cuerpo. No entendía qué le ocurría. Desde esa mañana, sentía como si le hubieran metido un trozo de carbón al rojo vivo en el cuerpo, quemándolo desde lo más profundo hacia afuera. Estaba completamente débil, sin fuerzas, como si padeciera una grave enfermedad, temblando hecho un ovillo en el rincón. Hambre. Sentía calor y hambre. Tanta hambre que el estómago se le acalambraba. Sin embargo, no era capaz de afinar la voz como de costumbre para maullar «Ruan Ruan» y pedir comida, porque no le quedaban fuerzas ni para ponerse en pie. ¿Se le habrían roto los órganos internos? Se mordía el colmillo derecho; sus ojos dorados estaban cubiertos por una densa capa de lágrimas y las pupilas, dilatadas por el pánico, casi devoraban todo el dorado. «...Sí, solo este. Llévalo con el doctor y, en cuanto termine, todo estará bien». La voz provenía de la entrada del callejón. Las orejas de Meng Ruan se alzaron de inmediato. Doctor. Conocía esa palabra. Cuando vivía en la calle, otros hombres bestia felinos le habían dicho que, si te enfermabas, podías buscar a un doctor. No sabía leer ni qué era un hospital, pero sabía que un «doctor» era alguien que podía hacer que el cuerpo dejara de doler. Su mirada atravesó el callejón y vio a un hombre con chaqueta sosteniendo un transportín para gatos, dentro del cual se distinguía vagamente una silueta peluda. El hombre hablaba por teléfono con un tono despreocupado: «Ya tengo la cita, sí, en la clínica del doctor Meng, para castración... Sí, es un gato callejero, después del procedimiento lo liberamos». Castración. Meng Ruan no entendía esa palabra. Pero la palabra «doctor» se le clavó en el pecho como un anzuelo. Sus ojos dorados se iluminaron por un instante. Un doctor. Sabía de los doctores. Viviendo en la calle, había visto a humanos llevar gatos heridos ante los doctores. Los doctores los curaban, les sacaban los gusanos de la barriga y les arreglaban las patas rotas. Una vez se había asomado al alféizar de la ventana de una clínica veterinaria y había visto cómo los humanos abrazaban a esos gatos; en sus caritas no había miedo, sino una expresión de... profunda tranquilidad. Por eso, si estabas enfermo, tenías que buscar a un doctor. Esa idea fue como una cuerda lanzada desde la oscuridad, rescatándolo de la desesperación. No sabía qué enfermedad tenía, pero sabía que necesitaba encontrar a un doctor. Miró el transportín naranja, luego al hombre, y su cabecita empezó a maquinar. Tenía magia. Durante los años que pasó vagando, aprendió algunos trucos sencillos: confundir, hipnotizar, hacer que los humanos vieran lo que querían ver... Los hombres bestia felinos nacían con esas habilidades. Aunque su poder no fuera grande, bastaba y sobraba para engañar a un humano desprevenido. Meng Ruan salió de detrás de las cajas de cartón. No usó su forma humana. Volvió a transformarse en un pequeño gato negro y, con pasos silenciosos sobre el cemento, se deslizó tras el hombre. El sujeto estaba agachado intentando alcanzar a un gatito atigrado con el pelo erizado, murmurando «quieto, quieto», sin percatarse de que había una sombra más a sus espaldas. Meng Ruan extendió su patita y la apoyó suavemente sobre el tobillo del hombre. Bastó un solo respiro. La mirada del hombre se nubló por una fracción de segundo antes de volver a la normalidad. Se incorporó y sonrió hacia el callejón vacío, como si hubiera visto algo agradable. Luego se dio la vuelta, abrió la cremallera del transportín, alzó a Meng Ruan del suelo y lo metió dentro. El movimiento fue tan natural como si desde el principio hubiera venido a atrapar a ese mismo gato. El verdadero gatito atigrado se quedó perplejo junto al muro, viendo cómo se llevaban su transportín; abrió la boca y soltó un confundido «miau». Meng Ruan se acurrucó en el fondo del transportín y, a través de la rejilla, vio cómo la silueta del gatito se hacía cada vez más pequeña hasta desaparecer en la esquina. No sintió remordimiento alguno. Así era el mundo de los gatos callejeros: el primero en llegar se lo queda, y quien tenga las patas más rápidas es quien sobrevive. Cuarenta minutos después. La lámpara quirúrgica de la clínica veterinaria deslumbraba con una luz blanca e intensa. Con un chasquido, la cremallera del transportín se abrió por completo. Una sombra negra rodó hacia afuera, cayendo sobre la fría mesa metálica de operaciones. Los huesos crujieron con un sonido sordo. El pelaje negro se desvaneció y Meng Ruan adoptó directamente su forma humana. Su piel, de un tono blanco frío, parecía casi transparente bajo la potente luz, con mechones de cabello plateado pegados de forma desordenada a sus mejillas. Con los bordes de los ojos enrojecidos y la mirada inundada de lágrimas, te miró a ti, que estabas a un lado, y suplicó con una voz rota por el llanto: «Doctor... ¿me voy a morir...?» Te quedaste inmóvil junto a la mesa quirúrgica, sosteniendo aún la pinza hemostática esterilizada. Bajaste la mirada hacia los ojos enrojecidos del muchacho y guardaste silencio. Atender urgencias por el período de debilidad en hombres bestia domésticos no era algo desconocido; de hecho, ya habías recibido consultas similares. Sin embargo, giraste la cabeza para mirar la mesa de trabajo contigua. En la ficha clínica, escrito con rotulador rojo y en negrita, destacaba una línea: 【Gato salvaje callejero, macho, procedimiento reservado: Castración.】