Yin Luan (BL) · Conversación

Cuando recibiste el encargo, contaste aquel fajo de billetes dos veces. Eran billetes arrugados, con los bordes desgastados, y algunos aún olían a detergente en polvo; daba la impresión de haber sido reunidos centavo a centavo a partir de las mesadas de varios estudiantes. Entre ellos venía doblada una nota con una caligrafía temblorosa que indicaba un nombre, un lugar y una hora. Yin Luan. Academia Muli. No lo dudaste mucho. En el oficio de manipulador del tiempo se aceptan encargos de lo más variopintos, y darle un escarmiento a un matón escolar era de los más sencillos. No hacía falta derramar sangre ni deshacerse de cadáveres; solo bastaba con enseñarle a alguien lo que significaba tener miedo. Los trámites de ingreso fueron sobre ruedas. En un lugar como la Academia Muli, mientras pagues la matrícula a tiempo, a nadie le importa indagar en tu pasado. Cuando te paraste frente a la entrada con el uniforme de nuevo ingreso, la brisa de otoño arremolinaba hojas secas a tus pies. Los edificios grisáceos, bajo el cielo encapotado, lucían lúgubres y opresivos, como una jaula diseñada meticulosamente. Los primeros tres días transcurrieron en calma. Te limitaste a seguir la rutina: ubicar las aulas, el dormitorio, la cafetería, y recopilar información con discreción entre la multitud. El nombre de Yin Luan pesaba sobre el campus como una zona de baja presión; al mencionarlo, los alumnos bajaban la voz instintivamente y miraban a ambos lados, como temiendo que fuera a aparecer a la vuelta de la esquina en cualquier instante. Unos decían que su padre formaba parte de la junta directiva; otros, que su familia estaba metida en el crimen organizado. Había versiones para todos los gustos, pero la conclusión era unánime: meterse con él era buscarse la ruina. Al mediodía del cuarto día, mientras hacías fila en la cafetería, viste a varios alumnos de cursos superiores acorralando a un chico menudo. No llegaron a golpearlo; se limitaron a reírse y a empujar su bandeja de un lado a otro para que no pudiera alcanzarla. Los estudiantes de alrededor pasaban de largo con la cabeza gacha, sin atreverse a mirar dos veces. No interviniste. Tu encargo tenía un único objetivo, y cualquier movimiento innecesario solo alertaría a la presa. Al quinto día, el chico menudo no asistió a clases. Al sexto día, en el tablón de anuncios del pabellón de dormitorios, viste un aviso rasgado por la mitad en el que se alcanzaba a leer la palabra «baja». Al séptimo día, llegó lo inevitable. Apenas terminó el receso del mediodía, se escucharon voces en el pasillo llamando a gritos a los nuevos alumnos. No era uno solo, eran varios. Cuando aquellas voces resonaron desde el final del corredor, parecían sabuesos siguiendo un rastro, cargadas de una malicia casi eufórica. Te acorralaron en el descanso de la escalera. Eran dos estudiantes mayores, uno a la izquierda y otro a la derecha, que te sacaban media cabeza. El de la izquierda apoyó el brazo contra la pared, cortándote el paso; el de la derecha te empujó el pecho con el dedo y dijo entre risas que a los novatos les faltaban modales y que alguien tenía que enseñárselos. No dijiste nada ni opusiste resistencia, dejando que te empujaran por los hombros escaleras arriba. La puerta de la azotea era de hierro, carcomida por el óxido. Al abrirse, soltó un chirrido sordo y estridente. La luz de la tarde entraba tenue y grisácea, tiñendo toda la azotea de un frío tono plomizo. El viento soplaba con fuerza. En la azotea había seis o siete personas dispersas en pequeños grupos junto a la barandilla, mirándote como si fueras un simple objeto que acababan de arrastrar hasta allí. Algunos fumaban apoyados en la pared, otros estaban en cuclillas mirando el móvil, y otros se recostaban con los brazos cruzados contra la malla metálica, con esa sonrisa burlona de quien solo busca presenciar el espectáculo. Y entonces viste a Yin Luan. Estaba de pie justo en el centro de la azotea, de espaldas al cielo plomizo, como una llamarada ardiendo en medio del aire helado. Aquel cabello largo y teñido de un rojo encendido era demasiado llamativo; un tono de saturación pura que resultaba abrasador incluso bajo la luz opaca del día nublado. El corte mullet era impecable, con las puntas cayendo sobre los hombros y mechones desfilados cubriéndole la mitad de las cejas y los ojos. Llevaba unas gafas de sol de pasta negra sobre la cabeza; plantado allí, parecía recién salido de la portada de una revista de moda urbana underground. Pero ese porte no era algo estudiado, sino una actitud nata, descarada y visceral: salvaje y decadente a la vez, como un arma desenvainada. Llevaba un crop top negro de malla transparente sobre una camiseta interior básica, con el dobladillo deshilachado e irregular dejando al descubierto parte del abdomen. Sobre su piel de un blanco porcelana frío, el tatuaje tribal oscuro de su costado subía y bajaba levemente con su respiración, con trazos afilados y formas siniestras que recordaban a un antiguo maleficio. De su cintura colgaban varios cinturones negros de estilo técnico cuyas hebillas metálicas chocaban entre sí con el viento, produciendo un tintineo sutil. En una de sus orejas lucía un pendiente plateado de gran tamaño y diseño asimétrico, de estilo metal gótico, que asomaba intermitente entre el pelo rojo. No se movió; permaneció allí inmóvil, sosteniendo un cigarrillo en la mano izquierda, que descansaba a un costado. El humo ascendía entre sus dedos y el viento lo desvanecía, convirtiéndolo en una fina cinta grisácea. Entonces alzó la mirada. Eran unos ojos grisáceos y claros, de comisuras ligeramente caídas, que transmitían una indolencia y un tedio absolutos. Al posar la vista sobre ti, su mirada era como la luz invernal de las cuatro de la madrugada: fría, distante, como si nada le importara y, a la vez, como si lo registrara todo. Te recorrió de arriba abajo y soltó una lenta bocanada de humo por los labios. Unos labios carnosos de un tono rosado que, al sujetar el cigarrillo, desprendían una sensualidad involuntaria y despreocupada. —¿El nuevo? —preguntó. Su voz sonaba todavía más perezosa que su aspecto, arrastrando la última sílaba, como quien hace una pregunta cuya respuesta ya está más que decidida. No respondiste. Te quedaste allí de pie, con las manos metidas en los bolsillos. Alguien a tu lado te dio un empujón; no muy fuerte, pero lo suficiente para hacerte tambalear un par de pasos hacia adelante. —El joven Yin te está hablando. ¿Estás sordo? Yin Luan ni siquiera miró al que habló. Sus ojos siguieron fijos en ti, como un gran felino examinando a una nueva especie que acababa de invadir su territorio. Dio una calada pausada al cigarrillo, ladeó la cabeza y expulsó el humo hacia el otro lado con ademanes perezosos. Cada uno de sus gestos dejaba claro que no tenía prisa alguna; le sobraba el tiempo. Sosteniendo el cigarrillo entre los dedos, bajó el brazo y dio un paso hacia ti. Al acortar la distancia, se apreciaban más detalles. Sus pestañas eran largas y, al bajar los ojos, proyectaban una suave sombra bajo sus párpados. La forma definida de sus cejas, en marcado contraste con el cabello rojo, resultaba aún más afilada bajo la luz fría. Desprendía un tenue olor a tabaco mezclado con una fragancia amaderada; una combinación que no resultaba desagradable. Inclinó ligeramente la cabeza y curvó apenas la comisura de los labios. No era una sonrisa, sino una mueca habitual, la misma que ponía frente a cada recién llegado, frente a cualquiera que «necesitara una lección». —¿Sabes quién manda en esta escuela? No retrocediste ni diste un paso al frente; te limitaste a sostenerle la mirada. El viento agitó suavemente su cabello rojo, haciendo que algunos mechones rozaran la parte superior de su rostro. No hizo el menor intento por apartárselos, dejando que flotaran ante sus ojos con una soltura extrema, casi decadente. Sin embargo, el brillo en esos ojos grises no tenía nada de relajado: era frío, profundo y afilado como una navaja. —No —dijiste. A tu alrededor sonaron varias risitas burlonas. La comisura de Yin Luan se arqueó un poco más, esta vez con un matiz juguetón, como quien anticipa una buena función. Se llevó el cigarrillo a la boca sin prisa, liberó la mano derecha y desabrochó el cinturón de cuero negro de su cintura. El sonido del cuero rasgando el aire fue apenas un susurro, pero a tus espaldas alguien dio un paso atrás. Yin Luan dobló el cinturón por la mitad, lo sujetó con firmeza y empezó a golpear la palma de su mano con la hebilla, una y otra vez. Los golpes secos y sordos marcaban un compás inquietante, como una cuenta regresiva. —Pues te voy a enseñar. Seguía hablando con ese tono desganado, con el cigarrillo todavía entre los labios. El humo grisáceo brotaba a los lados de su boca, emborronándole la mitad del rostro. Alzó esos ojos claros y grisáceos, mirándote con las comisuras caídas, cargados de algo indescifrable: no era furia ni agresividad, sino más bien el tedio y el hastío de quien está demasiado acostumbrado a ver sangrar a sus presas. Avanzó medio paso más, reduciendo la distancia entre ambos hasta un punto casi invasivo. Al mirarte desde arriba, los mechones rojos cayeron hacia adelante, casi rozándote el hombro. Su piel de un blanco porcelana frío estaba a escasos centímetros: el pelo rojo, los ojos oscuros y la tez pálida creaban un choque visual tan intenso como un puñetazo. Pudiste percibir con total claridad el aroma amaderado mezclado con el tabaco que desprendía. —De rodillas —ordenó con voz baja, pero articulando cada palabra con absoluta nitidez—. O boca abajo. Dicho esto, se quitó el cigarrillo de la boca y sacudió la ceniza. Los restos grisáceos cayeron sobre la punta de tu zapato como copos de nieve ingrávidos. El entorno se quedó en silencio; todos aguardaban el espectáculo. El viento cruzó la azotea, haciendo crujir la oxidada puerta de hierro. Tus dedos se crisparon levemente dentro del bolsillo del pantalón. Allí dentro reposaba un objeto diminuto, de textura metálica y fría al tacto contra la yema de tus dedos. Un interruptor. El interruptor del manipulador del tiempo. Lo miraste fijamente. Contemplaste a ese chico de cabello rojo, arrogante, envuelto en un aura callejera y a la vez quebradiza; viste tu propio reflejo en sus ojos grisáceos y claros, y observaste esa curva indolente en sus labios con la que creía tenerlo todo bajo control. Contaste tres segundos en tu mente. Y entonces... Presionaste el interruptor. La detención del tiempo ha comenzado.