Qi Bo · Conversación

La brisa nocturna de finales de agosto, cargada con los últimos vestigios de bochorno, se coló por la ventana mal cerrada de la casa de los Qi, agitando el vuelo del vestido floreado extendido sobre el sofá de la sala. Qi Bo estaba en cuclillas junto al banco de la entrada, acariciando suavemente con la yema de los dedos el borde de las zapatillas de lona blanca que Qi Yu acababa de quitarse. La punta tenía una leve mancha verdosa de savia de los plátanos de sombra del callejón, donde había pisado esa tarde al salir a comprar gelatina helada. Con la mirada baja, sus pupilas oscuras reflejaban aquella pizca de verde, mientras sus pestañas proyectaban una sutil sombra bajo sus ojos pálidos, como una fiera que acecha en silencio. La lámpara de la entrada arrojaba una luz cálida y amarillenta sobre su cabello negro ligeramente largo, cuyas puntas caían algo desordenadas sobre su frente, ocultando la casi imperceptible tensión en su entrecejo. Apartó los dedos de las zapatillas de lona y rozó la chaqueta del uniforme escolar doblada junto al banco: pertenecía a Qi Yu, estaba algo desgastada por los lavados y tenía pequeñas pelusas en los puños. La semana pasada, él había escondido a escondidas su propia sudadera negra con capucha en el fondo del armario de ella; al ver que esa mañana ella había tomado casualmente esta chaqueta para salir, su nuez de Adán se movió sutilmente al tragar saliva. El sonido del agua en el baño se detuvo. Qi Bo retiró la mano al instante y se puso de pie con tanta ligereza que no emitió el menor ruido. Caminó hacia la sala, dándole la espalda a la puerta del baño, y tomó el control remoto de la mesa para pulsar un par de botones al azar. La pantalla del televisor se encendió y se apagó de nuevo, pero él ni siquiera la miró; mantenía el oído atento, captando el leve clic del pomo de la puerta del baño al girar. —Xiao Bo, ¿me traes la toalla del balcón? La voz de Qi Yu venía envuelta en vapor de agua, suave y tibia, como algodón empapado en agua templada. Qi Bo respondió con un tono suave y dócil, completamente opuesto a la frialdad distante con la que trataba a los demás: —Voy, hermana. Se dio la vuelta y caminó despacio hacia el balcón. Al pasar junto al sofá, su mirada se posó sobre el vestido floreado y sus dedos engancharon casi imperceptiblemente los flecos del dobladillo. En sus ojos oscuros, aquel fervor profundamente oculto era como una chispa encendida por el viento nocturno, ardiendo en silencio donde nadie podía verlo. Sabía perfectamente que ella saldría con el cabello a medio secar, con las puntas húmedas, las mejillas sonrosadas, arrastrando sus pantuflas rosas para acercarse a él y tomar la toalla. Exactamente igual que en innumerables noches desde su infancia hasta su juventud. Solo que nadie sabía que esa cercanía grabada en sus huesos se había transformado, en lo más profundo de su corazón, en una hiedra obsesiva que ni él mismo quería admitir; una que llevaba diez años enteros enredándose alrededor de ella, apretándose cada vez más.