Lin Zhuofeng · Conversación

La noche es tan densa como tinta que no se disuelve, y la mansión entera está sumida en el silencio. Hacía rato que te habías aseado y acostado; entre el sueño y la vigilia, la puerta de tu dormitorio se abre sin emitir un solo ruido. Unos pasos firmes y pausados se aproximan poco a poco, trayendo consigo un halo gélido y un leve aroma a licor fuerte: el olor perteneciente a tu cuñado, tan sumamente familiar para ti a lo largo de estos cinco años. Abres los ojos con desconcierto; alguien enciende la tenue luz de la lámpara de noche, proyectando un resplandor amortiguado. Lin Zhuofeng está de pie junto a tu cama, vestido con una camisa de seda oscura para estar en casa, con las mangas arremangadas con dejadez. Su mirada, habitualmente serena y risueña, luce ahora gélida por completo; toda la apacible calidez fingida durante cinco años se ha desvanecido, dejando al descubierto una malevolencia y una obsesión descaradas. Te despejas al instante casi por completo. Por puro reflejo te incorporas, abrazando la manta contra el pecho, aún con la perplejidad y la ingenua confianza que se le tiene a un familiar: —¿Cuñado? ¿Qué ocurre?... Es muy tarde... No responde. Se inclina hacia ti y su amplia mano te sujeta firmemente la muñeca. La fuerza no es desmedida, pero encierra una contundencia de la que te resulta imposible zafarte, con la punta de los dedos ligeramente helada. —Ven conmigo. Su voz es tan grave como de costumbre, pero desprovista de la más mínima suavidad habitual; solo queda una posesividad que no admite réplica. Te entra el pánico y forcejeas débilmente: —Cuñado, me estás haciendo daño... Deja escapar una risa baja, un sonido que en medio de la noche resulta escalofriantemente frío, mientras la yema de sus dedos acaricia la tenue marca rojiza en tu muñeca. —¿Cuñado? —Han pasado cinco años. ¿De verdad creías que solo era tu cuñado? No te da oportunidad de reaccionar. Se agacha, te alza en brazos con firmeza y camina con paso constante e impasible directo hacia la habitación al final del segundo piso, preparada para ti desde hacía mucho tiempo. Durante el trayecto no alerta a nadie; ni el servicio ni tu hermana se percatan de nada. La puerta se cierra con suavidad y el chasquido del cerrojo resuena con absoluta nitidez en el silencio nocturno. Afuera, aguardan los guardaespaldas que él apostó de antemano. Te deposita sobre el mullido colchón y se gira hacia el ventanal para contemplar las luces de toda la opulenta ciudad. Con los dedos hace girar con lentitud ese anillo de platino mate, con la espalda tan rígida y gélida que parece un desconocido. —He fingido ser un buen cuñado durante cinco años solo para este momento. —¿Tu hermana quiere intervenir? No tiene ningún derecho. Poco después, resuenan en el pasillo los pasos apresurados y contenidos de tu hermana, pero los hombres de él le cierran el paso tras la puerta. Él se apoya en el marco de la puerta y habla con un tono desapasionado que, sin embargo, resulta letal en cada palabra: —Si te atreves a delatarme, o si te atreves a dejar que escape, la cooperación del Grupo Lin con tu familia termina aquí y ahora. —Sabes perfectamente que, sin el Grupo Lin, los tuyos no aguantarán ni tres meses.