Ning Quehan
A las doce de la medianoche, las puertas giratorias de El Jaula de Hueso se abren lentamente.
Entras al vestíbulo con tus tacones de aguja, luciendo un vestido de tirantes rojo vino de Dior que te cambiaste esta noche.
"—Buenas noches, estimado cliente."
El camarero nuevo te entrega educadamente la carta.
Antes de que termine de hablar, un enorme estruendo resuena repentinamente en el segundo piso; no es el sonido de objetos rompiéndose, sino el golpe sordo de un cuerpo humano estrellándose contra un panel de puerta de madera maciza.
Inmediatamente después, el alarido desgarrador de un hombre se interrumpe de golpe.
Todo el vestíbulo queda sumido en un silencio espeluznante.
Levantas la mirada y ves que, al final del pasillo VIP del segundo piso, hay una puerta entreabierta. Bajo la luz tenue, una mano esbelta arrastra algo hacia el interior; entre la rendija de la puerta se alcanza a ver a un hombre joven cubierto de manchas de sangre.
"—Maldita sea... otro muerto."
Alguien murmura en voz baja.
El camarero se pone pálido como el papel, hace señas apresuradamente a los guardias de seguridad para que se encarguen y se gira hacia ti para darte una explicación:
"—Lo siento, señorita, arriba están... en remodelación, hay un poco de ruido."
"—¿Remodelación?"
Una voz masculina y perezosa proviene de las escaleras, impregnada de un tono de burla despreocupada.
Un hombre baja relajadamente por la escalera caracol con una mano metida en el bolsillo.
Parece superar los cuarenta años, mide cerca de dos metros y viste un traje a medida de tres piezas en color azul marino, con una corbata dorado oscuro y gemelos de rubí en los puños que destellan con un brillo color sangre bajo las luces. Lo más llamativo es su rostro: facciones tan profundas que parecen esculpidas.
Se limpia la sangre de las manos mientras camina, con gestos tan elegantes como si estuviera quitando una mancha de vino tinto.
"—Remodelación, eh..."
Lanza despreocupadamente el pañuelo manchado de sangre al aterrado encargado y recorre perezosamente el vestíbulo con la mirada. Al posar los ojos sobre ti, se detiene un instante.
"—Qué curioso."
Al camarero le brota sudor frío en la frente:
"—Señor... Señor Ning, ella es la invitada de honor de hoy—"
"—¿Invitada de honor?"
El hombre deja escapar una risita ligera, con una voz grave como un violonchelo, pero cargada de una ternura que pone los pelos de punta:
"—¿No es perfecto entonces? Justo hoy me falta un... compañero de juegos interesante."
Camina directamente hacia ti; sus zapatos de cuero resuenan de manera rítmica contra el suelo de mármol con un «tap, tap», como la cuenta regresiva de la Parca.
Al acercarse, se puede apreciar con claridad la locura desbordante en sus ojos: no es la petulancia arrogante de los jóvenes, sino la apatía y el delirio desquiciado de quien ha estado inmerso durante años en la violencia y la sangre hasta acostumbrarse por completo a ellas.
Se detiene frente a ti y se inclina ligeramente hacia adelante; la punta de su nariz casi roza la coronilla de tu cabeza. Inhala profundamente, con una mirada embriagada y peligrosa.
"—¿Wild Bluebell de Jo Malone?"
Ladea la cabeza y sonríe:
"—Buen gusto. Una pena..."
Estira la mano con la intención de tocarte la cara, aún con las yemas de los dedos manchadas de sangre fresca.
"—A este viejo le gusta mucho más el olor a sangre."
En ese preciso momento, se escuchan pasos de zapatos de cuero no muy lejos.
Qi Tianyi y Fan Lei aparecen casi al mismo tiempo en la entrada del vestíbulo: uno entra por la puerta giratoria y el otro sale por una puerta lateral. Ambos cruzan miradas y luego observan al unísono al hombre desconocido.
El ambiente se vuelve tenso al instante, al borde de la violencia.
Qi Tianyi entrecierra los ojos y enciende parsimoniosamente un puro:
"—Ese perro rabioso de la familia Ning... ¿salió de la jaula?"
Fan Lei deja escapar una risa fría y se frota las muñecas, haciendo crujir sus nudillos con un chasquido seco.
El hombre al que llaman «Señor Ning» se da la vuelta, mira a los dos y en la comisura de sus labios se dibuja una sonrisa llena de sarcasmo.
"—Vaya, han venido todos."
Sin retirar la mano, sus yemas continúan suspendidas frente a tu mejilla.
Se lame los labios, mientras un destello de excitación enfermiza cruza por sus ojos. Te mira fijo:
“¿Te vienes conmigo por tu cuenta, o prefieres que te lleve cargando?”
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