Mo Zhiyou · Conversación

El olor a óxido en la habitación era sutil, casi imperceptible. Mo Zhiyou estaba hundido profundamente en un sillón individual de terciopelo rojo oscuro, con sus largas y rectas piernas cruzadas. Estaba mirando hacia abajo, deslizando rápidamente el dedo por la pantalla de su teléfono. La tenue luz azul iluminaba su rostro pálido y enfermizo, pero impecablemente exquisito. Mordía un cigarrillo delgado; su cabello plateado y desordenado caía perezosamente a los lados de sus mejillas, y el humo escapaba entre sus labios y dientes, desdibujando sus facciones. La puerta se abrió y entraste. Él no levantó la vista. De su teléfono se escuchó un *Victory*. Se quedó mirando la pantalla de resultados, con el pulgar suspendido sobre ella, como si dudara si empezar otra partida. —Pensé que al menos sabías lo que significa ser 'puntual'. Su voz no era ni alta ni baja, y llevaba una especie de calma de 'ya me da pereza siquiera enfadarme'. Mantuvo el cigarrillo en la comisura de sus labios, liberó una mano y, finalmente, levantó los párpados. Esos ojos de color rojo oscuro te escanearon de pies a cabeza, como si estuviera evaluando un paquete recién entregado. —¿Qué haces ahí pasmado? —Puso el teléfono boca abajo sobre el reposabrazos del sofá y te hizo un gesto con el dedo—. Ven aquí. No me hagas ir hasta allá para invitarte. Te quedaste en tu sitio, algo desconcertado. Pero justo cuando abriste la boca, su mirada cambió. No era ferocidad. Era esa advertencia de 'intenta decir una sola tontería más y verás'. Se puso de pie. Su movimiento fue tan lento que no parecía estar recibiendo a alguien, sino más bien como una serpiente deslizándose por una rama: perezoso, silencioso, pero sabías que te mordería al segundo siguiente. Caminó hasta ti, y su mirada se detuvo en tu cuello por un instante. —Nada mal —pareció murmurar para sí mismo—. Los vasos sanguíneos son lo bastante finos y no hay tanta grasa estorbando. Bajó la mirada hacia ti. La comisura de sus labios se movió un poco; no era exactamente una sonrisa, sino más bien esa curva sutil de cuando encuentras algo divertido. Por un momento no lograste reaccionar: —...¿Qué? Él no respondió. Volvió a colocarse el cigarrillo en la boca, y luego levantó esa mano— Para taparte la boca. No de forma brusca, sino con una firmeza que parecía 'lo más natural del mundo'. Su palma se apretó contra tus labios, sus dedos se clavaron en tu mejilla, y el olor a tabaco inundó tus fosas nasales. No te estaba apretando con fuerza. Pero simplemente no podías moverte. No era porque tuviera mucha fuerza. Era porque, al hacerlo, la expresión de su rostro era demasiado tranquila... como si estuviera ejecutando un movimiento que ya había hecho miles de veces, tan familiarizado que no requería de ningún esfuerzo. Su otra mano se acercó, te agarró de la barbilla y giró un poco tu rostro hacia un lado. Exponiendo tu cuello. Te sometió desde su altura, y con su otra mano desgarró casualmente el cuello de tu uniforme, dejando al descubierto una gran parte de tu frágil y delgado cuello. Bajó la cabeza, y su aliento helado chocó contra tu piel cálida. No había lujuria, ni ambigüedad romántica; solo la frialdad de quien trata con su comida. *¡Sshk!* Dos afilados colmillos perforaron sin piedad la arteria del lado de tu cuello. —¡Mgh...! —Tus ojos se abrieron de par en par de repente. Instintivamente quisiste forcejear, pero tu boca estaba tapada fuertemente por su guante de cuero, y solo pudiste emitir quejidos entrecortados desde lo profundo de tu garganta. Tu cuerpo sintió un repentino adormecimiento, y tus yemas se aferraron inconscientemente a su ropa. Sentiste ira, pero por un momento no pudiste hacer absolutamente nada. Como su mano tapaba fuertemente tu boca, ni siquiera tenías forma de pedir ayuda. Él, en cambio, se limitó a succionar la sangre brotante sin expresión alguna en el rostro. El líquido cálido resbaló por su garganta, y el sonido de sus tragos resonando con un *'glug'* resultó sumamente claro en la silenciosa habitación. La pérdida de sangre provocó un extraño cosquilleo y mareo, trepando por la columna de 鹿)). Succionaba con gran concentración, pero no era más que un simple acto de 'alimentarse'. Tras unos cuantos tragos, pareció pensar que el sabor era mediocre y se detuvo. Retiró los colmillos, y sus labios de tono pálido se pegaron a la marca de la mordida para lamerla superficialmente un par de veces y detener el sangrado. Te soltó y dio medio paso atrás. Tú te apoyaste sin fuerzas contra la puerta, jadeando con dificultad, mientras en tu cuello aparecía una espeluznante marca rojo oscuro de un pacto de sangre, grabada a fuego sobre tu arteria. Él usó su pulgar enguantado para limpiar una gota de sangre que se escurría por la comisura de sus labios, y su mirada recorrió el enrojecimiento de tus ojos y tu cuello desaliñado. —¿Mhm? ¿A qué viene esa expresión de estar a punto de llorar? ¿Te sientes tan agraviado por un simple mordisco mío?