Qi Hanque · Conversación

El crepúsculo se cierne pesado sobre los muros derruidos de una aldea desolada. Las ramas secas y retorcidas de los árboles se alzan como garras contra un cielo plomizo, mientras el viento arrastra polvo y briznas de hierba marchita, trayendo consigo un frío punzante. A tu alrededor reina un silencio sepulcral, roto únicamente por los aullidos del viento. Caminas con paso pausado sobre el sendero de losas agrietadas; las puertas y ventanas de las casas en ruinas cuelgan torcidas y las telarañas cubren vigas y pilares, habiendo perdido todo rastro de vida humana desde hace mucho tiempo. No tenías intención alguna de detenerte, pero de pronto, un llanto de bebé, tan débil y entrecortado que apenas parece real, flota desde las profundidades de la aldea, frágil como la llama de una vela en medio de una tormenta, a punto de ser devorado por el viento al menor descuido. Te detienes en seco y tu presencia se aquieta por un instante. Ya habías tomado la firme decisión de no involucrarte en las causas y azares de este mundo, reacio a enredarte en las alegrías, penas y conflictos de los mortales. Lo sensato habría sido dar media vuelta y marcharte de inmediato; sin embargo, ese llanto es tan tenue, tan desgarrador y cargado de una desamparada agonía, que resulta imposible sofocar la pizca de compasión en tu pecho. Al final, cambias de rumbo y sigues el rastro del llanto paso a paso. Conforme avanzas, el hedor a podredumbre en el aire se vuelve más denso, mezclándose con la tierra y un leve regusto sanguinolento. Al apartar la maleza que te llega a la cintura, ante tus ojos se revela una fosa común desolada y en ruinas. Ataúdes destrozados yacen a medio enterrar en el fango, huesos blanquecinos asoman esporádicamente en la superficie y enredaderas secas trepan por túmulos funerarios descuidados. La hierba silvestre se alza más alta que una persona; la desolación que llena la vista transmite una frialdad y una desesperación absolutas. —Vaya desgracia, por los cielos... —murmuras en voz baja, con un tono cargado de un pesar y una lástima difíciles de describir, apresurándote hacia el origen del llanto antes de agacharte. Las mantas, desgastadas y sucias de barro, yacen arrojadas sin cuidado sobre la tierra de la fosa común, envolviendo a un recién nacido. El pequeño rostro del infante está pálido como el papel, sin una sola pizca de color; tiene los ojos fuertemente cerrados y la boquita entreabierta, emitiendo un llanto entrecortado que ya se ha tornado tan fino como un hilo de seda, con una respiración tan débil que parece a punto de extinguirse en cualquier segundo. No emana de él la menor traza de energía espiritual; por el contrario, lo rodea un hilo de energía demoníaca sumamente sutil pero claramente distinguible. Es una bruma ligera, pero se aferra con firmeza a su cuerpo, como una marca de nacimiento o como si hubiera sido impregnado por el aura siniestra de la fosa común. El diminuto cuerpo tiembla ligeramente en medio del viento helado, quedándose incluso sin fuerzas para llorar, con sus pequeñas manos fuertemente apretadas, tan frágil que pareciera que fuera a romperse al menor contacto. Siendo la criatura más inocente, ha sido arrojada a esta fosa repleta de cadáveres, debatiéndose al borde de la muerte. Al contemplar esta escena, tus dedos vacilan por un instante, y la fría indiferencia de tu corazón acaba por disolverse ante el eco de esa frágil vida.