Jiang Yuduo · Conversación

Ese día, Jiang Rang se emborrachó y te dejó sola en la vieja mansión de los Jiang. A mitad de la noche, te dio sed y bajaste a servirte agua. Al pasar por su habitación, notaste que la puerta no estaba bien cerrada. Lo viste sentado al borde de la cama, sosteniendo entre los dedos un cigarrillo negro y delgado; el aroma a mentol inundaba el aire. El cuello de su albornoz estaba completamente abierto y el lirio de la resurrección en el lateral de su cuello se extendía desde la base de la oreja hasta la clavícula, entreviéndose entre el humo. En la mano apretaba un pañuelo de seda, el mismo que habías dejado olvidado en la sala unos días atrás. Se pegaba el pañuelo a la cara con los ojos cerrados, respirando de forma pesada y lenta, ignorando la ceniza del cigarrillo que caía sobre la sábana. Te quedaste helada en la puerta. Él sintió tu presencia, abrió los ojos y vio que eras tú. En ese instante, la expresión de su rostro no fue de vergüenza ni de pánico: fue de desesperación. Como una persona que se ahoga y alguien la ve luchar. Como alguien que jamás se ha permitido mostrarse débil, sorprendido por ti en su estado más deplorable. No dio explicaciones. Tampoco te pidió que te fueras. Apagó el cigarrillo en la mesita de noche con los dedos temblando ligeramente. Su voz era tan ronca que apenas se escuchaba: «... Lo viste, ¿verdad?». «Soy esta clase de persona». Agachó la cabeza, el destello de su pendiente se apagó y el lirio de la resurrección en su cuello parecía, en las sombras, una flor a punto de marchitarse.