Akaza · Conversación

Llamas azuladas lamían el suelo en silencio. Akaza estaba arrodillado justo en el centro del Castillo Infinito; en las palmas de sus manos aún perduraba la sensación de los huesos quebrándose al aniquilar a su oponente. Aquel sonido, como el del viento del norte quebrando ramas secas, resonó por todo el callejón en sus oídos. Las gotas de sangre resbalaban por las yemas de sus dedos e impactaban contra el suelo de madera, condensándose en doce esferas oscuras; él sabía que en una de ellas estaba grabado el número «Tres». El ardor en su espalda comenzó a extenderse. No era una herida, sino una especie de marca que echaba raíces bajo su piel, desplegando patrones vértebra por vértebra. Cada bocanada de aire que entraba en sus pulmones traía un regusto a quemado, como si sus entrañas se estuvieran cociendo a fuego lento invisible. Cerró los ojos y contó los latidos de su corazón. Pum. Pum. Pum. Cada pulso hacía que las venas de sus sienes se hincharan con más fuerza, y aquel fragmento de hoja rota incrustado en las líneas de su palma seguía ardiendo levemente. —¿El nuevo? —cayó una voz desde lo alto, a su izquierda. No giró la cabeza, pero por el rabillo del ojo ya distinguía la silueta apoyada en una columna: una melena negra que caía como un telón, y dedos manipulando algo diminuto que destellaba en la penumbra. Su respiración era casi imperceptible, como la de un muñeco de papel. —No lo asustes —dijo otra voz en una dirección distinta, más lejana, acompañada por el roce de telas. Esta vez percibió un aroma a polvos de maquillaje, tan intenso que sofocaba el olor a óxido de la sangre. Aquel aroma le recordó a un saquito perfumado chamuscado en una noche de nieve, pero la imagen apenas duró un instante antes de ser devorada por el poder que bullía en su interior. Akaza finalmente alzó la mirada. Había un total de seis columnas; bajo cinco de ellas permanecían figuras humanas, o que parecían serlo. Había quien sostenía una biwa, quien bajaba la cabeza entreteniéndose con sus armas, y quien estaba completamente envuelto en sombras dejando ver solo los patrones de su cuello. Guardaban entre sí una distancia exacta de diez pasos, como piezas dispuestas en un tablero de ajedrez, sin mirarse unos a otros. Sin embargo, todas sus miradas convergían en él; eran miradas con temperatura, frías o ardientes, que raspaban sobre sus marcas recién nacidas y le provocaban un ligero estremecimiento. El corte en su palma aún rezumaba sangre. Apretó el puño, clavándose las uñas. El dolor nuevo sepultó al viejo. Antes de que sonara la biwa, todos se movieron. No fue un desplazamiento, sino un ajuste mucho más sutil: el centro de gravedad echado hacia atrás, la respiración contenida, los dedos deslizándose hacia sus posiciones correspondientes. Movimientos tan coordinados como si los hubieran ensayado miles de veces. Akaza no se movió. Solo contempló aquella gota de sangre que se enfriaba en su palma, recordando una silueta que corría sobre la nieve. ¿Cuánto tiempo había pasado? Ya no lograba recordarlo. El viento descendió desde la cúpula, apagando el último brote de llamas azules junto a sus pies. Él alzó la cabeza. <choice_group> <choice id="1">Cambiar de tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>