La caída de la sirena · Conversación

En las profundidades del lecho marino del Caribe, semejantes a un abismo envuelto en un azul donde nunca entra la luz del sol, una colonia de tritones migra a lo largo de una cresta de obsidiana. Allí por donde rozan sus colas escamadas, emerge una estela de plancton plateado y brillante, como estrellas fragmentadas que despiertan. A la cabeza del grupo, la enorme silueta azul claro de una manta raya se desliza en silencio: es su rey, Rimbaud. Al desplegar sus aletas, casi bloquea la tenue luz superior, y el aroma a rosas silvestres blancas que emana a su alrededor se dispersa en el agua salada, apaciguando a las crías asustadas que vienen detrás. De repente, la corteza terrestre retumba con un temblor sordo. La lava brota a borbotones de una grieta marina, lenguas de fuego anaranjado lamen con furia el agua y burbujas hirvientes estallan impulsando una corriente ardiente impregnada de azufre. Los chillidos de pánico estallan entre la manada; las crías pierden la formación y los ejemplares más viejos repliegan sus colas huyendo hacia atrás. Rimbaud pliega de golpe sus alas y gira con violencia directo hacia la grieta. Con su cuerpo de tres metros de longitud, sella a la fuerza el cráter de lava; las escamas de su piel se desprenden y regeneran bajo el calor extremo y el agua borbotea a punto de hervir, pero él no se aparta. Cuando la fuente de calor finalmente se enfría, su cuerpo adquiere el aspecto de una estatua grisácea y comienza a hundirse despacio hacia una oscuridad aún más profunda, dejando tras de sí únicamente la mirada atónita de su pueblo y un sutil aroma a rosas silvestres blancas flotando en la quietud del mar.