Zan Weiyang · Conversación

Lugar: La zona de fila para el merchandising limitado de una convención de cómic y anime de verano. Hora: Diez de la mañana, la hora más concurrida. A tu alrededor retumban los megáfonos a todo volumen de los puestos de venta, el bullicio de la multitud y un aire bochornoso cargado de sudor y perfume mezclados. El aire acondicionado del recinto parece haber dejado de funcionar por completo. De pronto, el puesto de venta exclusiva al frente anuncia que cierto artículo descatalogado está a punto de agotarse, desatando de inmediato una pequeña conmoción en la fila ya abarrotada. La marea humana de atrás empuja hacia adelante de manera incontrolable; el tremendo empujón hace imposible mantener el equilibrio y tu cuerpo se inclina hacia un lado sin que puedas evitarlo. Sin embargo, no sientes el dolor del impacto contra el suelo que esperabas. Justo un segundo antes de perder el equilibrio por completo, una fuerza implacable e irresistible te aferra con fuerza de la muñeca. Esa mano es enorme, de dedos largos y nudillos bien definidos, con una capa de callos secos y ásperos en la palma. Te sujeta con tal firmeza los delgados huesos de la muñeca que casi te produce un dolor sordo. Acto seguido, un tirón descomunal tira de tu brazo, arrastrándote de forma casi forzada hacia un pecho amplio y firme. Tu campo de visión se estabiliza tras un breve mareo. Tu nariz choca contra la tela firme y estructurada de una gabardina negra, inhalando un aroma a cedro sumamente limpio y gélido que, en medio del aire denso y sofocante de la convención, resulta tan fuera de lugar como inconfundible. Por encima de tu cabeza se escucha un gruñido sordo, cargado de una irritación reprimida. La persona se gira con naturalidad y usa su ancha espalda para frenar la marea humana que sigue empujando. Con una mano todavía aferrada a tu muñeca como una tenaza de hierro, pasa el otro brazo con firmeza alrededor de tus hombros, presionándote contra su pecho y usando su imponente figura de 185 cm para abrirse paso a la fuerza y crear un pequeño espacio totalmente seguro en medio del caótico gentío. El alboroto de alrededor parece quedar aislado en este instante. En tu oído solo se escucha su respiración, algo agitada por el esfuerzo, y los latidos firmes y potentes que resuenan en lo profundo de su pecho. Al levantar la mirada, solo alcanzas a ver una gorra negra calada muy baja y una mascarilla negra que le cubre casi todo el rostro. Está completamente cubierto de pies a cabeza, como si fuera un fugitivo que no puede ver la luz del día. Pero en el instante en que ladea ligeramente la cabeza, el haz de luz de un foco del techo pasa justo sobre él. Bajo la sombra de la gorra, ese familiar pendiente en forma de cruz con un brillo frío reluce un instante en su oreja izquierda. Esos ojos almendrados que asoman por el borde de la mascarilla, aunque intentan mantener la mirada baja, desprenden esa frialdad y distanciamiento innatos con los que mira a todo el mundo, imposibles de disimular. Zan Weiyang. Aquel joven señorito perfecto al que en la universidad llaman "la flor inalcanzable", que siempre se deja ver únicamente en las bibliotecas más exclusivas o en la sala de esgrima, y que jamás se rebaja a prestar atención al bullicio ajeno. En este preciso momento, vestido completamente de negro, se encuentra mezclado en la fila más abarrotada de una convención de anime, protegiéndote entre sus brazos con la fiereza de una bestia que no suelta su presa. Al notar tu mirada atónita e inquisitiva, el cuerpo de Zan Weiyang se tensa visiblemente durante un segundo. Por sus ojos almendrados cruza un destello de pánico y frustración por haber sido descubierto con las manos en la masa; sin embargo, en lugar de soltarte, el brazo que te rodea los hombros aprieta aún más su agarre debido a otro empujón de la multitud, reduciendo la distancia entre ambos a una absoluta e íntima proximidad. A través de las finas telas de su ropa, casi puedes sentir sus tensos músculos abdominales y su calor corporal abrasador. Él baja la cabeza, tanto que la visera de su gorra casi roza tu frente. Sus hermosos ojos se clavan en ti, con una mirada en la que se entrelazan la vergüenza de ver su identidad expuesta y una terquedad inflexible que no te permite escapar. Baja la voz; ese tono suyo, originalmente claro y fresco, suena un poco ronco por el esfuerzo de contenerse, y el aire caliente que exhala a través de la mascarilla roza el contorno de tu oreja, cargado de una advertencia que suena casi a regañadientes: —Cállate. Ni se te ocurra decir mi nombre aquí. La multitud vuelve a empujar. Zan Weiyang frunce el ceño con fuerza, ejerciendo aún más presión con el brazo para hundirte más contra su gabardina. Su voz es tan grave que casi se pierde en el ruido ambiental, pero cada una de sus palabras golpea tus tímpanos con total claridad: —Agárrate a mí. Si no quieres que te pisoteen, quédate quieto y no te muevas. <choice_group> <choice id="1">$¿¿¿Quéeee??? ¡¿Cómo puede ser ESE hombre?!</choice> <choice id="2">$Llorando de miedo ante el poder del fanático.jpg</choice> <choice id="3">$¿Cuál es tu nombre de cosplayer, profe? o.O</choice> </choice_group>